2
0Нацепляю артефакт, затягиваю кожаный ремешок как можно туже, будто более плотный контакт блокиратора с кожей заставит его быстрее и активнее включиться в работу.
Ну, вот, и всё. Фух!
Артефакт на месте. Я снова под защитой. Кладу руку на грудь, успокаивая дыхание. Стены родного дома дарят иллюзию защищённости. Размеренное сопение спящего Ленарда умиротворяет.
Всё будет хорошо. Мало ли что за дракон был там в небе?
Может быть, мне, вообще, померещилось? Я перенервничала из-за сломанного блокиратора. Накрутила себя.
Напридумывала! Ещё и снежинки так и лезли в глаза... Может быть, это вообще была какая-то крупная хищная птица?
Потому что… я давно дома, и ничего не происходит.
Определённо. Сама придумала, сама напугалась. Ну, не истеричка ли? Прыскаю в кулак. Ленард возится в кроватке. Хныкает тихонько. Кажется, просыпается. Привычным движением расстёгиваю пуговки платья, чтобы сразу покормить его.
При одной только мысли об этом грудь начинает распирать. После такого долгого перерыва между кормлениями она налитая, будто каменная и болезненно ноет.
Сейчас обниму своё сокровище. Вернётся матушка, спрошу у неё, куда уходила, похвалю Шэлдона и его предусмотрительность с запасным блокиратором. Матушка не любит Шэлдона и непременно примется ворчать на него. Я сменю тему. Расскажу ей о своих глупых страхах, как носилась сегодня по улицам и без причины пугала почтенных горожан. И мы вместе с ней посмеё…"
"Рядом с домом мелькает чья-то тень. Вытягиваю шею, почти вжимаюсь лбом в стекло. Мне показалось? Мне не показалось…
Замираю. Прислушиваюсь.
Бросаю быстрый взгляд на Ленарда. Спит, зайчик мой.
Так.
Это матушка вернулась. Наверняка она. Больше некому.
С другой стороны… а я, вообще, закрыла дверь? Или нет…
Но Норленд — остров. Здесь некому шлындать по чужим домам! Все друг друга знают, все свои.
Снова мозг ищет оправдания, а сердце не на месте. Сжимаю руки в кулачки и иду к двери. Снова прислушиваюсь. Шаги внизу. Сомнений нет.
Открываю было рот, чтобы позвать матушку, но вовремя вспоминаю, что Ленард спит. Выскальзываю за дверь своей спальни.
Сердце стучит часто-часто. Колотится, как сумасшедшее. Шаг, второй. Скрип ступеньки под моей ногой. Проклятье.
Застываю на месте.
Боже мой, да сколько можно уже?
— Матушка? — зову шёпотом и делаю ещё несколько шагов вниз.
Снова останавливаюсь. Перегибаюсь через перила, чтобы лучше рассмотреть, что происходит внизу.
В ответ — тишина. Затем звук приближающихся шагов из кухни.
Поступь незнакомая, тяжёлая, чужая.
