3
0
Я дергаюсь к ней и тут же торможу. Ступор.
Давай, Черкасов! Объятия — это не заразно! Но… По моей коже идут мерзкие мурашки, и я растерянно замираю, не решаясь.
Отворачивается.
Ну мля… Встаю позади неё, так близко, что чувствую жар её тела. Ощущаю, как она вся трепещет.
Хочется повыть на луну от понимания, что зацелуй я ее сейчас, не оттолкнула бы!
— Но это не значит, что я не хочу, — шепчу ей в затылок. — Очень хочу! Но пусть будет так, ладно?
Настороженно кивает.
— Я могу быть уверенным, что ты определилась?
— Не давите на меня, пожалуйста. У меня и так пара дней всего…
Через ткань топа прижимаюсь губами к плечу.
— Ведьма моя карельская… — признаюсь я ей завуалированно в своих чувствах, вспоминая её вопрос. — Не ошибись!
Вздрагивает.
— Я поеду. Поздно. Спасибо за ужин, Золотинка.
— Папа так звал… — не поворачиваясь.
В груди сжимается от открытых слов, вскрывающих её ранимость.
— Всё хорошо у тебя будет, слышишь?
У меня — не факт. А у неё — да. Я себе это обещаю.
Ухожу, так и не поцеловав. И даже не прикоснувшись к её пальчикам. Ухожу измученным, словно голодным постоял у роскошного шведского стола, но так ничего и не съел. Этот голод мучителен!
— Тихий! — окликаю на улице Тихона.
— Чего? — из темноты.
— Не буянь. Сестра переживает. Людей, которые о тебе переживают надо ценить, понял?
— Ладно… — угрюмо.
Выходит на свет.
Моя рука дёргается для рукопожатия, но я себя тут же торможу, зацикливаясь на чувстве брезгливости к себе. И не тяну ему в этот раз руку. Ухожу.
Глава 9. Кто-то должен
— Злата, солнце, бросай всё! Поехали сегодня на стритрейсинг? Я тебя на самый убойных тачках покатаю… Там отличная туса, народ крутой… Почилим…
Слышу телефонный разговор брата. Двери наших кабинетов выходят на один балкон. И у меня дверь приоткрыта.
В кабинет несёт сигаретным дымом.
— Почему? — разочарованно. — Да? Жаль… Но ты же понимаешь, что это неизбежно случится. Ты ему ничем не поможешь, если будешь скорбеть и сидеть рядом. Поехали, расслабимся. Нет? Ну ладно, окей. Завтра позвоню. Не кисни там, красивая моя…
— Родион!
— Чего? — заглядывает брат.
— Слышишь, тусовщик…
Кидаю подшивку распечаток на стол. Он забыл её за столиком внизу. Заглядывал ли вообще — большой вопрос.
— Ничего, что это конфиденциальная информация и моя интеллектуальная собственность.
— Черт… Извини, брат.
— Ты должен был перелопатить мне всю подборку заводов в Китае, — стучу пальцами по подшивке. — Разослать им наши предложения по поставкам металла. Где?
— Братишка, но металла то нет. Все партии уже на договорах, а новая на таможне.
