4
0
— А стоило сказать, что мне в его присутствии было не по себе, и наслать гнев сопливых и рыдающих? И я копал под него и ничего не выкопал. И это, — он поднимает палец, — плохой признак. Но, похоже, либо копатели у меня хуевые, либо не в ту сторону копали.
— В папке мои фотографии, — холодно отвечаю я, крепко сжимая бутылку. — В том числе обнаженка, снятая на скрытые камеры в сауне, в душевой кабине.
Молчание, и Юра чешет щеку.
— Вот блять…
— Теперь вы можете идти."
"— Вот блять… — повторяет Юра, кривится и передергивается, — Фу, блять… Фу! — замолкает и шепчет. — Не ты фу, Ляль… ну, ты меня поняла…
— Теперь вы уйдете или попросите посмотреть фотографии? — приподнимаю бровь.
— Фу! — Юра опять кривится и оступает. — Лиля, блять! Я вот могу понять оргии, любовниц, сломанные пальцы, вырванные зубы… Но не это. Знаешь, что? Я тоже был влюблен, итить-колотить, в чужую женщину! — повышает голос. — Но не снимал ее на скрытые камеры и не дрочил в уголочке на эти снимки. Я просто ждал своего выхода и жил своей жизнью… Да потом, конечно, были у нас свои сложности, но… вот такого не было.
— Мне насрать на вашу жизнь.
— Вот тихушник, мать его, — Юра приглаживает жидкие волосы на макушке. — Иди и скажи Гордею.
— Нет.
— Он должен знать.
— Пошел он в жопу, — цежу я сквозь зубы. — У него есть Верочка.
— Хуерочка, — Пастухов щурится на меня. — И ведь гадство такое. Пообещал, что буду молчать.
— Отличные вышли похороны? - смеюсь я. — Вы накушались?
Глава 21. Мы живем дальше
Кидаю ветки в костер. Огонь почти сожрал папку с фотографиями, от которой остался краешек и уголок.
Они чернеют и исчезают под всполохами огня.
— Лиля? — вздрагиваю от голоса Алисы. — Ты что делаешь?
— Костерок развела, — отвечаю шепотом и прикусываю кончик языка.
— Я Пастухова сейчас уговаривала лечь спать, — подходит ко мне и вздыхает. — Что за человек? Выхожу на крыльцо, а он качается на качеле. Еще и мне предложил.
— И качеля его выдержала?
— Так хорошая же качеля, — Алиса всхлипывает, — ее Слава… Слава ставил…
Играть сочувствие и печаль куда тяжелее, чем ее проживать.
— Все будет хорошо, — приобнимаю Алису.
— Только вы остались у меня…
— Надо это просто пережить.
— Как? — едва слышно спрашивает Алиса.
— Мы его уже похоронили, — тихо отвечаю я. — Проводили в последний путь, и… теперь только положиться на время, которое лечит.
Что я могу еще сказать свекрови? Только это, и мои слова выходят довольно сухими и безэмоциональными.
Алиса понятия не имеет, что реальность на деле еще хуже, чем она есть для нее сейчас.
Муж — извращенец, а сын нагулял ребенка на стороне, и ее слезы по утрате — это, можно сказать, привилегия, которой я лишена.
И если я вывалю на нее всю правду, то она не выдержит ее. Она из тех женщин, которых можно назвать тепличными.
