Anorex-a-Gogo (СИ)

– Фу, ты пахнешь, как пивной бочонок, – вскрикиваю я, отталкивая его от себя.

Джерард заваливается на спину, громко смеясь. Он выглядит ужасно расстроенным, его глаза остекленели, и блестят от алкоголя, плещущегося за радужкой.

– Ты пил? – шепчу я. И я ничего не могу с собой поделать, я чувствую себя преданным. В последний раз Джерард был пьян, когда запутался. Запутался насчёт нас и того, что происходит, когда он продолжал пытаться привлечь меня. Что путает его сейчас?

– Я просто гулял с друзьями.

Друзьями. Он гулял с друзьями.

Я понимаю, что даже не знаю его друзей. Это одна из тех вещей, о которых я не потрудился подумать. У Джерарда есть жизнь помимо попыток расшевелить меня? Эта мысль даже не приходила мне в голову. До этого момента.

И это слово ""друзья"". Майки использовал это слово в тот раз, когда Джерард оказался вдрызг пьяным. Я тогда спросил у Майки, куда он ушёл. ""Вероятно, к одному из его друзей"". И мы все знаем, что скрывается под этим словом. Его друзья. Его ёбари. Разве между этим есть большая разница?

– Ты гулял с друзьями, – повторяю я, мой голос тусклый и безразличный, я чувствую, как распространяется онемение, – и поэтому ты в говно пьяный. Ты приехал сюда на машине?

Он кивает, но выглядит неуверенным. Как будто он пытается через алкоголь донести мои слова до своего мозга, и вникнуть в них. Злюсь ли я на него?

О, я в ярости.

– Что, если бы ты разбился? Что, если бы ты потерял контроль над управлением? Что, если бы ты попал на обледеневший участок дороги и врезался в дерево или ещё что-то и валялся, замерзая и умирая, а я даже не знал об этом? Что, если бы ты умер? – мой голос непроизвольно повышается, но я всё ещё стараюсь говорить потише, чтобы никто в доме не проснулся.

– Но я же не умер, – бормочет он, пытаясь улыбнуться. Его улыбка исчезает, когда я не улыбаюсь в ответ. – Посмотри, Фрэнки, я жив. Я здесь."

"Я вырываю свою руку из его, когда он пытается подтащить меня ближе к себе. Он нервный и раздражительный, его глаза бегают, а кожа на ощупь такая горячая, будто его нервы горят огнём.

До меня, наконец, доходит.

– Под чем ты? – спокойно спрашиваю я.

Джерард слабо усмехается и трёт нос.

– Что ты имеешь в виду, Фрэнки? Я просто немного выпил.

Я пихаю его в грудь, когда он наклоняется ко мне, затем встаю с кровати и прохаживаюсь около своего стола. Думаю об уроках здоровья, о наркотиках.

– Не ври мне. Только, блять, не ври. Под чем ты? – повторяю я.

Его глаза не останавливаются на чём-то одном, они остекленевшие, а его рука просто не перестаёт подрагивать. Как будто он под током. Он выглядит как комок натянутых нервов.

– Ты вдохнул кокс, да? – наконец спрашиваю я. Это единственный вопрос, который мне ни в чём не поможет. Единственный вопрос, который не нуждается в ответе.