3
0
И нет, блин, не сам латает, но несет повинную голову мне: «Без тебя тут не обойтись, Наташ… Без тебя тут сам чёрт ногу сломит…»
Я веду домашний бюджет, потому что нельзя доверить козлу капусту…
Все его обследования, походы по врачам… Все делается только со мной, в моем присутствии…
Потому что этот пятидесятилетний, здоровый мужик на дух не переносит врачей, больницы и жутко боится игл. Никому не признается в этом, даже мне. Но всякий раз, когда ему ставят капельницу, я держу его за руку, и он плющит мои пальцы своими…
И все это под соусом:
— Ты зря тут сидишь, Наташ… — сипло.
— Ещё какая трусиха. Не отпускай мою руку, Вань.
— Нехорошо тебе, да? — спрашивает с натянутой улыбкой, а сам бледный, как смерть.
— Очень. Очень нехорошо, Вань…
Мама была права.
Я намучаюсь с ним…
Уже намучилась.
И по привычке хочется встать, отругать, но потом…
Я вспоминаю, как он вчера меня обозвал, как втоптал в грязь, унизил, как обесценил мою заботу и любовь…
Как обозвал скучной и старой, а я всего лишь берегла его, чтобы он коней не двинул раньше времени.
Всего полтора месяца назад он пережил инфаркт и лежал, едва живой, говорил, что умирать совсем не хочется…
Но уже сейчас, когда ему чуть-чуть полегчало, муж возомнил себя жеребцом и начал винить меня… в том, что мы скучно живем…
Полтора месяца регулярного, но сдержанного секса, сбалансированного питания!
Вот его предел.…
И вместо того, чтобы встать и направить осла на путь истинный, я всего лишь открываю окно на проветривание, открываю книжку, которую вчера не дочитала… Страниц сорок осталось.
Как раз успеют приготовить и привезти мне завтрак из доставки.
Сегодня я не буду стоять у плиты, не стану докучать мужу напоминаниями принять таблетки.
С сегодняшнего дня Иван — на самообслуживании, самообеспечении и самоудовлетворении.
Глава 8
Наташа"
"Поклявшись себе, что не стану охать и ахать вокруг муженька, что не буду опекать его, словно заботливая наседка, я перевернулась на другой бок, подоткнула одеяло и погрузилась в чтение.
От приятного досуга меня отвлекло позвякивание посуды за дверью.
Прислушиваюсь….
Через миг посторонний звук только усиливается, и я понимаю, что это уже здесь.
В спальне.
За моей спиной.
— Доброе утро, — раздается зычным голосом мужа.
Таким возгласом можно будить служивых, задремавших на посту.
Или разгонять бездомных котов, устроивших ор под окнами.
Но будить жену… плохая затея.
Я зла на Ивана, поэтому вредничаю.
Автоматически выходит.
Само собой.
Он выливал на меня раздражение и как только не обозвал мою заботу о нём.
Полтора месяца с момента инфаркта прошло, а он считает себя молодцом хоть куда и готов скакать без передышки, к блядям отправился.
