3
0
Ашш, какая…
Думаю, если капнуть на нее водичкой, она зашипит, превращаясь в пар!
Кипяток… Огнище….
— Как тебя зовут?
«Сегодня я не знакомлюсь, Ковбой.…»
— Окей, тогда подождем немного… Через семнадцать минут — полночь, потом наступит завтра. Завтра познакомимся?
Она не ответила, но я чувствую, что это — да.
И это только начало….
Глава 7
Наташа
Муж вернулся под утро.
Вошел тихо, разулся, шурша едва слышно. Обычно он так делал.
Раньше он всегда возвращался громко, каждым своим действием, жестом возвещая: я дома!
Громко швырял ключи, шумно ставил обувь на полку, топал туда-сюда… Гремел холодильником на кухне, пил воду так, что слышно даже на другом конце квартиры.
Если и надо было зайти в душ, то сначала он заглядывал ко мне, даже потным и ужасно пахнущим, будто нарочно меня обнимал крепко. Я фукала и отправляла его в душ, иногда шла следом за ним или подмигивала, обещая ему «десерт», если он управится минут за пять.
Так было всегда.
Так было и на этой неделе, когда он вернулся с посиделок с друзьями, пахнущий пивом и сухариками.
Но…
Сейчас.
Сегодня.
Муж тихо-тихо передвигается по квартире, прошмыгнул в ванную комнату.
Как крыса, которая хочет остаться незамеченной.
Я лежу одна. В постели холодно.
Прислушиваюсь…
Он даже воду включает тихим напором. А как же его любимый режим тропический душ?
После душа он заходит в бытовую комнату и.… запускает стирку.
Его с головой выдает стиральная машина, которая не умеет быть тихой, и всегда приветствует новую стирку мелодичной трелью.
Такая же трель пропоет на всю квартиру, что стирка закончена.
Потом — кухня.
Такие же осторожные шаги.
Думаю, что сейчас придет в спальню, но.
Муж ещё двадцать минут сидит в темноте. Тихо пьет воду.
Машинка откручивает быструю стирку на пятнадцать минут.
Муж перекладывает вещи в сушку и только потом я слышу его осторожные шаги, которые замирают у двери спальни.
У меня перехватывает дыхание, сердце грохочет…
Потоптавшись немного у двери, муж разворачивается и уходит.
В зал.
Он так и не вошел в спальню, улегся спать в зале."
"Из глаз скатываются слезинки — в тихом возвращении мужа домой, в его непривычном поведении я ощущаю четкий след его вины.
Он был в этом ужасном заведении и пробыл там долго.
Очень долго.…
Если бы ничего не было, он бы как ни в чем не бывало, завалился домой шумно и приперся спать, похрапывая мне на ушко.
Но ему не хватило ни сил, ни смелости поступить, как обычно, потому что мой дурак ещё и совестливый, оказывается, что ли?
Самонадеянный, слепой, глупый и.… с чувством вины?!
Мне плакать хочется.…
И в то же время я пытаюсь себя убедить, что Иван просто не захотел спать рядом, потому что вчера мы серьёзно поссорились.
