Босс для Золушки (СИ)

Я слежу за женщиной, цепляясь взглядом за смущающие меня детали: ее физиономия кажется похмельно-опухшей, как у моего пьяницы-отца… машина очень старая и помятая… внутри нет детского сиденья… и в детском плаче столько страха…

Последнее наблюдение становится решающим. Я резко преграждаю женщине дорогу и обращаюсь к ребенку:

— Это твоя мама?

На меня смотрят большие глаза, полные слез и страха.

— Нет! — лепечет малыш и затравленно сжимается.

В цепких руках женщины он такой маленький и беззащитный, что мне становится изрядно не по себе. На вид ему не больше, чем моей сестрёнке Настюше…

И это особенно сильно ударяет по моим инстинктам.

Я чувствую сильнейшую потребность защитить ребёнка, если он попал в неприятности по недосмотру взрослых. И даже если он знаком с этой странной женщиной похмельного вида, все равно она — однозначно неподходящая компания для него. Тем более, что вовсе ему не мать.

Опухшая физиономия женщины искажается, но в глубине глаз с воспаленными капиллярами проглядывает какая-то тайная настороженность… а может, и опасение, которое прикрывается яростной злобой.

— Не лезь в чужие дела! — шипит она, стискивая мальчика так сильно, что он издает по-щенячьи скулящий звук.

 — Просто Костик раскапризничался, обиделся и выдумывает невесть что!.. Как обычно!

На секунду меня охватывают сомнения, стоит ли действительно вмешиваться. Но как только женщина обходит меня и вместе со своей брыкающейся ношей садится на переднее сиденье старой машины, мое тело само начинает действовать.

Я хватаюсь за ручку дверцы, а для надёжности ставлю ногу рядом с сиденьем. Теперь точно не захлопнется.

Из машины доносится истерическое:

— Ты что, больная?! Я сейчас позвоню куда надо, и тебя заберут! Иди, куда шла!

— Звоните! — охотно соглашаюсь я.

 — Как раз и разберемся. Мальчик сказал, что вы ему не мать. Вы что, похитили его?

Последнюю фразу я говорю не совсем всерьёз, все ещё надеясь на какое-то недоразумение. И шокированно вижу уже нескрываемый страх разоблачения в глазах женщины.

Да ладно! Она реально украла чужого ребенка?!

Пока мы таращимся друг на друга — она панически-злобно, а я обалдело-неверяще, — мальчуган выскальзывает из ее рук шустрым маленьким ужом и спрыгивает на асфальт.

Точкой опоры для прыжка при этом он делает мою ногу, отчего кончик туфли по инерции загоняется в щель между сиденьем и полом. Машина сильно разболтана изнутри, и в этой щели чувствуются острые неровности каких-то деталей от сиденья.

Женщина открывает рот, явно собираясь материться, но вдруг меняется в лице, глядя за мою спину, и тянется к дверной ручке. Взгляд ее затравленно мечется по сторонам.

Я хочу отдернуть ногу, однако с ужасом понимаю, что туфля застряла под сиденьем.