Кукла моего отца (СИ)

– Красавчик, да? – обращается ко мне девушка-бармен, у стойки которой я потягивала шампанское.

Я вздрагиваю, сообразив, что неприлично долго пялилась на звезду вечеринки, и смущённо улыбаюсь, чувствуя себя застигнутой на месте преступления.

Оглядываюсь, не находя глазами мужа. Последний раз видела, как он уходил в отдельный зал с кем-то из знакомых, видимо, как всегда, решать рабочие вопросы. Его старший сынок с женой решили не продолжать вечер в нашей компании, а Аннабель сказалась уставшей и вернулась с ними домой.

– Да, очень красивый, – выдыхаю, притворяясь одной из его поклонниц.

– А что это за девушка рядом с ним?

– Наверное, очередная модель «Виктория Сикрет» из последнего каталога, – протирая барную стойку, вполне серьёзно отвечает, – раньше на каждую подобную вечеринку он приводил новых и ни разу не повторялся.

Уголки губ сами собой сползают вниз, и я решаю больше не пускать слюни, глядя на него. Поворачиваюсь спиной, заказываю ещё один бокал шаманского. Оно вкусное, в меру сладкое, с приятной кислинкой и пузырьками, заполняющими мозг вместо дурацких мыслей о ветреном красавчике.

Громкая музыка била по барабанным перепонкам, но не вызывала желания двигаться в такт.

Слишком современная и техничная. Она не рождала в моём теле какого-либо отклика. Но отсутствие назойливого мужа под боком расслабляло не хуже алкоголя, и я ловила момент одиночества в этой толпе. Потягивала шампанское, слушая истории новой знакомой барменши, которая не обратила никакого внимания на мои дорогие украшения. Надеюсь, посчитала, что это всего лишь безвкусная бижутерия. И я чувствовала себя почти беззаботной.

– Эй, куколка, почему ты грустишь в одиночестве? – подсаживается ко мне какой-то парень.

С трудом фокусирую на нём взгляд. Молодой, атлетично сложенный и вполне симпатичный. Уверена, многие девушки с удовольствием выпрыгнули бы из своих трусиков прямо к нему в постель. Но он совершенно не похож на предмет моих грёз, окучивающий неподалёку «девочку из каталога».

– Здесь мой муж, – признаюсь и, вспоминая, кого зову мужем, начинаю нервно смеяться.

– Да ну, зачем ты мне пудришь мозги? – приближаясь ближе ко мне, злится парень. Я ощущаю запах пива и чипсов, которыми он был пропитан, отчего его привлекательность быстро скатывается в зеро.

О том, что сама несильно отличаюсь пьяного парня, почему-то в это мгновение не вспоминаю.

– Пошли потанцуем, – хватая меня за запястье, тянет с барного стула, – заодно и покажешь, где твой мужик. Уверен, что справлюсь с ним в два счёта.

Я едва не падаю, когда высоченные каблуки касаются пола, но тут же чувствую на талии чью-то руку, которая удерживает меня в последний момент.

– Я её мужик, Остин, – раздаётся над моим ухом голос Айса, и я замираю.