Кукла

"Анастасия Шерр

Кукла

Пролог

Меня зовут София Картер. Я уроженка городка Бойсе, который является так же столицей штата Айдахо. К сожалению, я одинока на своей родине, точно так же, как и на всей планете.

Нет, у меня, конечно, есть родители… Но моя жизнь их не особо заботит. Свою любовь они подарили не мне, а лишающей рассудка жидкости, что носит название — алкоголь.

Итак, это моя история. Не обычная история…

Вот опять мать в пьяном угаре носится по дому, в поисках выпивки, а отец спит прямо на полу мертвецким сном.

Кажется, они не помнят даже свои имена, что уже говорить о дочери.

Бывают, конечно, моменты когда мать лезет ко мне с объятиями и извинениями за испорченное детство, но стоит отцу притащить очередную бутылку, как её материнский инстинкт умирает, так толком и не родившись.

В такие моменты мне хочется избить их до полусмерти, чтобы хоть как-то оправдать свою загубленную жизнь.

Наблюдаю за когда-то красивой женщиной и не верю своим глазам. Уронив бутылку с остатками вчерашнего празднования чего-то там, она встаёт на четвереньки и слизывает водку с кухонного кафеля.

Я закрываю глаза. Нет, это существо не может быть моей матерью.

14 лет назад:

— Мамочка, а что это? — я радостно трясу своей находкой перед глазами улыбающейся мамы.

— Солнышко, это нужно отдать твоему брату, чтобы он, в свою очередь, вернул данную вещь законной владелице, — она уже смотрит мимо меня, а именно на Джастина. В её глазах немой укор, ведь в моих руках находится ни что иное, как бюстгальтер, принадлежащий не маме.

— Да ладно, мам, не злись, это Карина… Она просто переодевалась у нас, ну и… Видимо, забыла, — с запинками констатирует брат.

— Дорогой, я же просила, чтобы твоя девушка больше не переодевалась у нас, — мать показывает пальцами кавычки.

— Не начинай, Амелия! Ему восемнадцать. Не находишь, что твой сын уже достаточно взрослый, чтобы иметь…хм… Отношения! — откуда-то из кухни послышался смеющийся голос отца.

— Джейк, как ты можешь?! — мама, забыв о «виновнике торжества», несётся к папе, пытаясь доказать ему свою точку зрения, а Джастин со смехом подхватывает меня на руки.

— Ах ты, маленькая предательница!

Я пытаюсь вырваться из его цепких объятий, которые уже переросли в щекотку.

Тогда мне было пять лет и, конечно же, я знала, что за вещицу показываю маме, но так уж был устроен мой детский мозг. Ведь своими маленькими шалостями я привлекала внимание брата, а тот, в свою очередь, уделял мне его.

Я любила Джастина не меньше родителей, но у меня получилось пережить его смерть, а у них — нет. Безусловно, для них сын был кем-то большим, чем просто ребёнком. Мама забеременела им в пятнадцать лет и вместе с отцом, избегая аборта, на котором настаивали её родители, они сбежали из дома.