Искуситель

Столько надежды в маленьком сердце, но все без толку – куда человеку справиться с демоном? Да еще и тогда, когда Сильвия уже загадала желание? Я с легкостью перехватываю клюшку рукой и на мгновение кривлюсь от недовольства.

До чего же бесит, что мысли о малышке Сильвии все равно лезут в голову.

Дерек дергает клюшку назад, пытается вырвать ее у меня из рук, но это бесполезно. Не на шутку испугавшись, он отпускает рукоять и бросается в сторону холла.

Хочет выбраться из квартиры. Сбежать.

А я уже жду его у входных дверей. Ярко-красные глаза сверкают в темноте холла, как рубины в ожерелье его матери. Зачем мальчишка вообще о ней вспомнил?

– Забирай все, – хрипло шепчет Дерек. – Только меня не трогай. За зеркалом в зале сейф, код – восемнадцать, двадцать четыре. Больше ничего у меня тут нет.

– Ну что же ты так, Дерек?

Я шагаю ему навстречу, хватаю за ворот рубашки и с легкостью отрываю от пола, с силой впечатываю в стену – так, что у пацана аж дыхание перехватывает и спину от лопаток до поясницы прошивает острой болью.

– Я рассчитывал, что ты будешь стенать до последнего. Ползать передо мной на коленях. Где твой норов, Дерек? Ты ведь так в себе уверен, даже сейчас подумываешь, будто сможешь уйти целым и невредимым. Давно галлюцинации пытались сломать тебе позвоночник?

Но он не успевает и рта открыть. Я со смехом отбрасываю его в сторону, как тряпичную куклу. Сгруппироваться Дерек не может – в спине не согнуться, и он лишь прикрывает голову руками и кое-как сгибает ноги в коленях. На затылке набухает болезненная шишка, когда он влетает в платяной шкаф, сверху валятся вешалки с упакованной в чехол спортивной формой, металлическая штанга бьет его по лбу.

– Ты мог бы спасти свою жизнь.

Я опускаюсь перед ним на корточки, демонстративно прикуриваю сигарету от проскользнувшего между когтистыми пальцами языка пламени. Спасибо смертным, что придумали эту дрянь. Спасибо Сильвии за идиотскую привычку.

Черт, детка, проваливай из моей головы. Сегодня я демон, а не твоя ручная собачонка.

– Что ты готов отдать взамен за свое никчемное существование, Дерек? Деньги из сейфа? Дом? Титул президента курса? Место в национальной футбольной команде, которого добился в своих тщеславных фантазиях?

– И что, спасут меня деньги? – с хриплым смешком тянет Дерек. Звучит он тихо, жалко и до смешного слабо.

На моем лице буквально написано, как я разочарован. В этом я уверен. И, прежде чем отбросить в сторону тлеющую сигарету, я прикрываю глаза и медленно качаю головой. А ведь так хотелось немного повеселиться с мальчишкой. Ушел век смертных, готовых на все ради собственной жизни, – с ребят вроде Дерека и впрямь не взять ничего, кроме денег. Эмоции его пресные, вкуса у них нет: примитивный страх, глупая паника.