0
0— Спрашиваю тебя в последний раз: ты знаешь Терри Эвелинга?
Глаза Типпера были переполнены страхом, он взвизгнул и прокричал:
— Нет! Нет! Говорю тебе — впервые слышу!
Винс приблизил дуло пистолета ко лбу Типпера:
— Последний раз, гнида!
— Не знаю, клянусь! Не знаю!
Винс убрал пистолет и сунул его обратно в кобуру. Теперь понятно: Эвелинг ни при чем.
— Значит, это ты пас Фила и Лео, когда они приехали в Маргейт?
— Да. Я понятия не имел, что с ними потом случится. Я узнал после. Из газет, по ящику. Ларри сказал, что их пришлось убрать.
— А что ты знаешь о нашем Гарри?
Типпер взглянул на него с удивлением, склонив голову набок, как собачонка.
— А кто такой Гарри?
— Водитель Сида, вот кто.
— Гарри? О нем я понятия не имею. При чем тут какой-то водила?
— Значит, о нем ты ничего не знаешь?
— Честное слово, нет.
— Хорошо, допустим, ты ничего не знаешь о Гарри, но обо мне ведь ты знаешь. Знаешь, гад? — процедил Винс сквозь зубы.
— Итак, ты узнал обо мне из прослушки в доме миссис Спунер и начал меня пасти. Верно?
— У меня дико болит рука, — простонал Типпер.
Винс проигнорировал его жалобу и переспросил:
— Да, тебя собирались замочить прямо в номере.
— Всему свое время, солнце. У меня еще остались вопросы. Что ты знаешь о Кэнди Грин?
— Сикушка из Маргейта?
— Подвизалась в массажном салоне. Раз в неделю дрочила обрез Лайонелу… да хоть кому, у кого завалялось несколько фунтов.
— А ее роль во всем этом деле?
— Она пару раз навещала Лайонела дома. Брала у него взаймы, как я полагаю. В тот вечер она заявилась к нему поздно, ближе к ночи.
— Я не знаю. Его замочили, так ведь? Известное дело.
— А как получилось, что у мисс Кэнди железное алиби?
— Ларри говорил, что они запросто надавили на эту их Вики, хозяйку борделя. Там у них творилось черт знает что. Словом, было что скрывать. Снабдить Кэнди алиби — плевое дело, — подытожил Типпер.
— А зачем они потащили Лайонела в красильню?
— В красильню? — удивился Типпер.
— Ну да. Ты и там меня пас.
— А, верно. Рядом с железкой. Так ведь?
— Куда-то ж надо было его везти.
Винс чувствовал, что продолжать задавать этому куску дерьма вопросы бессмысленно. Он уже выкашлял все, что знал. Не бог весть что, но на несколько клеток вперед Винс все-таки продвинулся.
Но что делать с Типпером?
Пулю ему в башку и выкинуть в море? Это было бы лучшее решение, но, на Винсову беду, это было не в его стиле, как ни хотелось ему поступить именно таким образом.
Связать его и пусть подыхает, собака?
Опять же не в его, Винса, стиле.
