9
0
— Какой класс? — спросил я у боксёра.
— Чё? — опешил он.
— В каком классе учишься?
— В десятом, — сказал он озадаченно. — «Б»… Ты чё, Краснов? Может, ты действительно умом тронулся? Может, тебя в дурку надо?
— Посмотри, что там на затылке, — хмуро скомандовал я. — Кровищи много?
Он открыл дверцу шкафа, достал рулон туалетной бумаги, подошёл ко мне и внимательно осмотрел затылок.
— Нет, немного… Не крути башкой… Думаю, даже зашивать не придётся… Блин… Тебя Мэт так приложил, аж треск пошёл. Там выступ в стене, ты об него со всего маху долбанулся, когда он тебе в грудину пропнул. Я думал всё, конец тебе. Прям затылком…
— Мне? — посмотрел я на боксёра. — Это Мэту твоему конец.
Он нахмурился, а я снял с себя куртку. Она была заляпана бурыми пятнами, но не трагично. Ещё раз бросил взгляд в зеркало.
— Вот дерьмо! — не сдержавшись, выругался я.
Ручки тоненькие, как у цыплёнка. Мне надо было бежать, прятать Катю, Юлю, разбираться с генералом, с Никитосом… А тут такое… Блин… Точно, крыша протекла…
— Чего? — не понял Рожков. — Говорю же, не страшно. До свадьбы заживёт. Ты давай, домой топай, приведи себя в порядок, отоспись. Завтра, как новенький будешь.
— Башка болит, — поморщился я и начал замывать джинсовую куртку.
Покончив с курткой, отмотал туалетной бумаги и промокнул затылок. Кровь уже не текла, засохла.
— Давай, — неохотно предложил боксёр, — помогу.
Я наклонился над раковиной, а он аккуратно обмыл и промокнул рану.
— Ерунда, пустяки, короче, — удовлетворённо отметил он.
Я выпрямился и задрал майку. На груди чернела неслабая такая гематома.
— Зашибись у вас тут порядочки в школе, — заметил я. — Сажать надо конкретно.
— Не будь слабаком, и никакого буллинга тоже не будет. Это везде так. Не мы такие, жизнь такая.
— Отличная отмазка. Тебя звать-то как? Буллинг, в натуре… Слова-то какие придумали…
— Нет, Красивый, ты чё, не придуриваешься? Правда не помнишь нифига?
— Тут помню, тут не помню, — подмигнул я.
— Пипец какой-то, — махнул он рукой. — Илья, вообще-то.
— А меня?
— Слушай, заканчивай уже свой стёб дебильный. Я пошёл, короче.
Он развернулся и двинулся к двери.
— Илюха, — окликнул его я.
Он остановился, обернулся и настороженно посмотрел.
— Спасибо, братан.
— Да пошёл ты, Крас. Мы с тобой не друзья и уж тем более никакие не братаны. Что за слово, вообще? И не станем ни друзьями, ни братанами. Понял? Напоминаю, если ты вдруг забыл.
— Сурово, — хмыкнул я, и он вышел из туалета.
Ну, ладно, брателло, как скажешь… Я сунул руки в карманы. Из одного достал плоский брусок. Довольно тяжёлый… На пейджер не похоже, на мобильник тоже… Повертел в руках. С одной стороны был ободранный и облезлый пластик, а с другой — треснувшее стекло, похожее на экран. Оно вдруг засветилось. Точно экран.
