Ты знаешь мой секрет?

— Ты готова? — уточняет мужчина, приговорив полчашки и отодвигая ее в сторону.

— К чему? — замираю подозрительно.

Что-то мне уже страшно становится.

Аккуратно отставляю посуду подальше. Потому что мой собеседник, кажется, созрел для разговора. И готовлюсь… ко всему.

— Ехать за дочерью, — говорит так просто, будто мы в магазин за новой парой обуви собирались сходить, как только я суп доварю.

— Готова, — реагирую тут же."

"Господи, да я хоть куда готова, если нам девочку отдадут. Хоть к черту на кулички, главное, что ребенок будет со мной, а не среди чужих людей.

— Тогда переодевайся, — Алекс кивает на мою футболку и джинсы, а потом смотрит на часы, — через десять минут пора выходить из дома.

— Хорошо, — подрываюсь с места и исчезаю в комнате.

Над нарядом думать не приходится. Его я подготовила заранее. Все же в глубине души верила, что мужчина меня не обманет, а забирать ребенка, выглядя, как оборванка или тинэйджер, совершенно не хотелось.

Надеваю трикотажное зеленое платье-бочонок длиной чуть ниже колена. Полностью закрытое спереди и имеющее полупрозрачную гипюровую спинку, а сверху накидываю трикотажный бежевый пиджак.

Рука сама собой тянется к вазе с браслетами. И я не останавливаю порыв. Не могу без них, словно не полностью одета.

Подцепляю пальцами сразу шесть узких непохожих друг на друга серебристых фигурных колец и определяю на запястье до упора. Вот так.

Отлично.

Еще раз осматриваю комнату, понимая, сколько всего недоделано, и от этого становится страшно.

Да я даже холодильник не разморозила и не отключила. И цветы не раздала. А что делать с коммунальными квитками, которые будут копиться в почтовом ящике?

Блин…

Чем больше думаю, тем сильнее пробирает дрожь.

Я не гото…

— Ты прекрасно выглядишь, — Алекс стоит, подпирая плечом дверной проем.

И сколько он уже тут находится, совершенно непонятно.

Хотя, важно ли это, если других забот полно?

— Перед тем как выйдем из дома, я хочу тебе кое-что вернуть, — оттолкнувшись от двери, мужчина подходит совсем близко и протягивает мне паспорт.

Мой.

— А… откуда он у тебя? — хмурю брови.

— Забыла? Сама отдавала перед похоронами для оформления бумаг.

Точно.

Чувствую себя балдой. И краснею.

— Спасибо, — забираю документ, чтобы убрать в сумку, но Гроссо останавливает.

— Посмотри на шестую страницу.

* * *— Алекс? Что это значит?

Уточняю через минуту, потому что мужчина ничего не комментирует, а молчит и просто на меня смотрит.

— Там же написано: место жительства, — выдает в итоге, чуть улыбнувшись.