Эта девочка моя

У нее так смешно оттопырилась нижняя губа, накачанная ботексом, что хоть впору поддерживай ее.

– Да ладно, Вик. Мне и правда интересно, – продолжаю глумиться над сестрой, уж я-то наслышан почему девчонки больше не дружат.

– Ты издеваешься надо мной, не так ли? Как, по-твоему Эмми будет общаться со мной, когда я у нее из-под носа такого жениха умыкнула. Но если честно, – лицо сестры не выражает практически никаких эмоций, оно и понятно почему, она себе весь фейс обколола ботоксом, теперь ее кожа, как камень, Эмми Эрнесту совсем не подходит. Так, ни рыба ни мясо, – зло хмыкнула сестра.

За это время мы уже спустились вниз и направились к выходной двери, когда в мою руку неожиданно кто-то вцепляется мертвой хваткой и с силой разворачивает на сто восемьдесят градусов.

– Мартышка?

– Опять? – слышу сбоку голос сестры.

– Спасибо, что заплатил за платье. Я тебе все отдам до рубля, – Мартышка стоит передо мной все раскрасневшаяся, растрепанная.

Понял, что бежала за мной.

– Ой, девочка, прими от моего брата-лопушка эту подачку и забудь. Исчезни. Испарись.

– Вик, замолчи, – одергиваю сестру. – А знаешь что, Мартышка.

– Меня зовут Олеся, – сужает глаза девушка, а я вдруг неожиданно замечаю, какого необычного они у нее оттенка, небесно-голубого, будто линзы одеты.

– Пусть будет так, Мартыш. Слушай. А давай сделаем так, ты просто отработаешь свой долг. Выполнишь мое желание. И мы будем квиты. Как тебе такой расклад?

– Нет, – почти сразу же отказывается девушка.

– В таком случае сестра права. Прими это как акт благотворительности, – смотрю на Мартышку сверху вниз. Смериваю высокомерным взглядом.

Ухх, как глаза загорелись противоречивостью, аж от удовольствия кровь в жилах закипела.

– Хорошо, – сжимает припухшие от слез губы.

– Леся, не нужно. Ты же видишь он тебя провоцирует…

– Пусть будет желание, – не слушается она подружку.

– Ох, и дура, – вздыхает Вика.

– Говори, – напрягает лоб и у нее появляются морщинки.

Странная.

– Нет. Не сейчас, глупая, – улыбаюсь, – сегодня я занят. Давай мне свой номер, как буду свободен – позвоню.

Девушка снова медлит. Брови нахмурены, словно она спорит сама с собой.

Она достает из сумки записную книжку и пишет там цифры.

Передает мне.

– Надеюсь, чтоты его потеряешь. И это будет твоя вина. И с меня в тот момент автоматически списывается долг, – ее губы растягивает победная улыбка.

Подловила, стерва хитрожо… хитроумная.

Ну, что ж. Мне эта Мартышка начинает нравится.

И плевать на то, что она примеряла свадебное платье. Жених – это не муж. Не стена – подвинется.

– Не потеряю, Мартышка. Готовься.