3
0"Ирина Романова
Три дракона для попаданки. Хозяйка заброшенной усадьбы
Глава 1
– Мели, детка, как ты? – надо мной причитал старческий дребезжащий голос.
Это он мне? Я хоть и с трудом, но смогла разлепить ресницы. Вроде смотрит на меня. Попыталась сориентироваться в пространстве, но не получилось. Где я?
– Не знаю… – болело все.
– Когда же на ирода найдется управа… – продолжил причитать старик, пытаясь поднять меня с пола.
– Что произошло? – мой рот издавал странные звуки, но я почему-то понимала, что говорю. Что это за язык?
– Ох, а вы и не помните? – искренне испугался старик, перейдя на уважительное «вы».
Решила сделать вид, что ударилась головой до потери памяти. Другого выхода пока не вижу…
– Наверное, нет, голова болит сильно!
– Так лорд Генри осерчал… еще два ряда яблонь поразила гниль! – ему все же удалось меня поднять и даже довести до кровати и усадить на нее. – Вы, полежите, а я принесу целебного отвара и заживляющую мазь!
Старик «бодро» вышел из небольшой и весьма скромной комнаты. Голова закружилась, я, чтобы не рухнуть с кровати, вцепилась в старое одеяло. Обратила внимание на тонкие, юные руки, хоть и испещренные кровавыми полосами.
А еще…
Судя по ткани и заплатам, платье было настолько древнее и ветхое, что вызывало недоумение, как я его еще ношу. Оно должно было рассыпаться, едва я пошевелилась…
Попыталась оглядеться. Вся обстановка говорила о том, что это весьма бедное жилище…
Вместо штор на окне висела тряпка на веревке, на полу голые доски. Стол из грубо обработанного дерева, явно ветхий и кривой стул. Выделялся только туалетный столик с зеркалом, как нечто чужеродное здесь. Я смогла заставить себя встать со скрипучей кровати и шатающейся, нетвердой походкой подошла к нему…
Нет, я привыкла, что мое грузное тело из-за онкологии весьма болезненно реагирует на движения.
В мутном зеркале со множеством сколов и трещин была не я. Там стояла молодая девушка лет двадцати, бледная, с синяками под глазами, щеку пересекала свежая красная полоса от удара чем-то тонким…
Густые золотистые волосы были растрепаны, а на виске виднелась рана с едва запекшейся кровью…
Я – Марина Дрозд, пятидесяти трех лет отроду, грузная от вечного заедания проблем и кучи лекарств.
Это не я…
Прошлая жизнь мелькнула кусками, словно оборванное кино. Вот я молодая выхожу замуж, вот отучилась и села за рукоятку контроллера трамвая. Дети… их почему-то не случилось, и я, потеряв надежду, пошла на гормональную терапию. Растолстела…
А муж…
Непрошеная слеза скатилась по щеке. Я опять себя жалею…
Муж ушел к молодой девушке, которая быстро ему нарожала аж троих малышей.
