2
0Но между нами крепкие узы из обещаний, признаний, планов, дружбы и лет.
А еще имеются чувства.
Другие, мало напоминающие слепую любовь, что была два года назад, но имеются. Как их теперь можно назвать, если в мои мысли вошел другой мужчина, понятия не имею. Но что-то же есть.
К тому же, Тимур меня любит и верит.
И делает первый шаг к примирению.
Правильно говорят, что в будущее невозможно шагнуть, не закрыв за собой прошлое. А я сейчас на распутье. И нужно определиться, что именно оставить у себя за спиной и вспоминать иногда с теплотой — первую любовь или новые отношения, у которых пока даже названия нет.
Страсть? Стоит ли страсть того, чтобы рушить из-за нее стабильность, которая более чем устраивала. И мечты, которыми столько жила, а теперь они хотят воплотиться.
— Приехали, — сообщает таксист.
Выглянув в окно, бездумно смотрю на здание аэропорта, на людей, которые обнимаются, радуясь встрече, на парочки, которые целуются, и понимаю, что не смогу так. Так — не смогу.
У меня не получится притвориться, изобразить бурную радость от встречи, когда душа недовольно ворочается, не в силах найти себе места.
— Я передумала, — говорю водителю, и называю свой адрес.
Первое, что я делаю дома — избавляюсь от одежды, которая, кажется, насквозь пропитана запахом генерального. И под душ, чтобы смыть его запах с себя, и чтобы можно было свободней дышать. Потому что всю дорогу и до аэропорта, и от у меня было такое ощущение, будто он рядом со мной.
Немного подумав, одеваюсь в то, в чем дома обычно — майка, штаны. Во-первых, готовить так гораздо удобней, а во-вторых, у меня не то настроение, чтобы как-нибудь наряжаться."
"Иду прямо на кухню, занимаюсь борщом — Тимур его любит, а меня готовка сейчас отвлекает от того, чтобы то и дело не соскальзывать мыслями к мужчине, которого я оставила.
Поцелуи…
Будут же поцелуи…
И как я… уф…
Одного душа, чтобы забыть о поцелуях генерального, мало. Мне кажется, здесь и водопад не поможет.
Но примирение между невестой и женихом явно не предполагает простого рукопожатия.
Сажусь на стул, растерянно смотрю на кастрюлю с борщом, а потом хватаю телефон и пишу сообщение:
«В аэропорт не могу приехать — простуда»
Достаю из шкафа платок, обматываю горло, и только тогда наконец успокаиваюсь.
Это не бегство. И не окончательный выбор. Просто я от Тимура немного отвыкла.
И вот теперь, когда я в себе разобралась, понимаю, что соскучилась по нему и хотела бы увидеть его как можно скорее.
Просматриваю расписание рейсов, прикидываю, за сколько он успеет доехать ко мне, даю скидку на пробки. Но после посадки самолета проходит полтора часа, а Тимура все еще нет.
В мыслях тут же мелькают мысли о том, как часто падают самолеты, но я боюсь смотреть новости.
