2
0
– Это обязательно?
– Обязательно.
– Ну что ж…
– Гомер!
Старик обернулся.
– Деда… Ты что тут… Ты как сюда… Тебя наши спрятали? У тебя получилось… С типографией? Вышло? Работают станки? Бумага не намокла?
Гомер смотрел на Артема как на покойника – печально и отстраненно.
– Почему ты молчишь? Получилось? Покажи!
– Артем.
– Вам что нужно? – запальчиво влез усатенький.
– Где листовки, дед? Ты был на Чеховской?
– Мне охрану позвать?
– Не нужно, – покачал головой Гомер.
– Подожди. Почему ты не был там? Они тут на Арбатской устроили митинг, стали затирать людям… Обычное это свое. И все верят…
– Это не мое, Артем.
– Что?..
– Я не могу заниматься вот этим.
– Чем? Чем – этим?
– Пропагандой. Листовки печатать. Революционная деятельность вся эта… Я старый уже для такого.
– Ты даже не был там? На Чеховской?
– Не был.
– Почему?
– Я в это не верю, Артем.
– Во что? В глушилки? В Невидимых? Во что?! В мир наверху?! В то, что тут внизу зря все?!
– Не верю. Что людям нужно это. Что люди хотят это знать.
– Это – правда! Правда!!! Людям – нужна – правда!!!
– Не кричи. Какую правду я им должен рассказать?
– Всю! Все, что ты видел! Все, что я видел! Про женщину, которой голову арматурой! Про сортир его! – Артем мотнул своей головой, почти отвалившейся уже, на Илью Степановича омертвелого, притащившегося за ним и сюда. – Про то, как в спину стреляют своим! Как младенцев за хвостик усыпляют! Как за болтовню людям в лоб палят! Как без защиты гонят строить ветряки! Чтобы для глушилок электричество было! Про глушилки! Как их, мертвых, собаки жрут!
– Это разве правда? – спросил Гомер.
– А что это?!
– Это чернуха, Артем. Они, думаешь, и так этого не знают всего? Они живут в этом. Они не хотят об этом помнить, им еще и читать такое только не хватало. Может, мне и про жизнь людоедов писать? Или как партийная верхушка сироток растлевает? Что в Ганзе, что на Красной Линии.
– При чем тут это?!
– Это правда тоже. Такое людям хочется читать? Такое им нужно? Не надо их этим дерьмом пичкать. Им герои нужны. Им миф нужен. Им красота в других необходима, чтобы самим оставаться людьми. Что я им расскажу тут? Что какая-то кучка бюрократов правит ими спокон веков? Что они зря торчат в метро? Что ничего тут не поделать? Это паранойей отдает. Мрак. А им нужен – свет! Они ищут его. Хоть от свечного огарка. Хоть какой-нибудь проблеск. Ты им о чем хочешь сказать? Что они все – рабы? Ничтожества? Бараны? Никто тебя не будет слушать! Вздернут! Распнут!
– А ты – что им?! Вместо правды?!
– Я им? Я вот… Легенду им. Об Артеме. Который был таким же простым парнем, как и каждый из них. Который жил на окраинной станции под названием ВДНХ. И чей дом вместе со всем прочим метро подвергся жуткой опасности.
