10
0
— Сдала? — тут же строго интересуется мама.
Я киваю, а в животе скручивается противный, тяжёлый ком. Уж не знаю про нормативы физкультуры, но нормативы по вранью я сдам точно на высший балл. Под внимательный взгляд рядом стоящей мамы я принимаюсь за готовку котлет.
Несколько минут она наблюдает за мной, а я стараюсь никоим образом не выдать, что чем дольше она смотрит, тем сильнее я путаюсь в своих же движениях. Как будто нервно жду, что вот-вот мама так и скажет мне: «Аня, я знаю, ты врёшь».
Но наконец она перестаёт протыкать меня взглядом. Отходит, садится за обеденный стол за моей спиной и решает продолжить беседовать со мной уже оттуда:
— Как вообще успехи? Скоро же сессия.
Я терпеливо прикрываю глаза и тихо сглатываю. Кладу разрезанную луковицу в мясорубку и принимаюсь прокручивать ручку.
— Отлично, — стараюсь говорить уверенно. По крайней мере, мне так кажется.
— Всё успеваешь?
Но от ответа маме меня отвлекает вибрация в кармане штанов. По короткому «вж-ж-ж» я догадываюсь о пришедшем на телефон сообщении. Свободной рукой я лезу за мобильным. А на его экране уже горят буквы:
Тимур Горин:«Где здесь включается свет?»
Шкала моей нервозности мгновенно и ощутимо ползёт вверх. Где-то на бессознательном я всё же ждала сообщений от Тимура. Мало ли что…
Крепко стиснув телефон в ладони, я осторожно поглядываю себе за плечо на маму. Сейчас она что-то сосредоточенно ищет в вазочке с конфетами, а не смотрит на меня. И я пользуюсь этими секундами, чтобы отвернуться и молниеносно напечатать Тимуру:
«Там за шкафом в углу переключатель».
Моё сообщение прочитано, и ответ на него приходит сразу же:
«Не работает».
Я не могу сдержать недовольный вздох. Ну и что мне с этим делать?
— Ань… — голос мамы возвращает меня на кухню.
Я быстро откладываю телефон на стол, принимаясь с усердием дальше перекручивать лук, а его едкий запах уже печёт ноздри и глаза.
— Да, мам, — говорю и хлюпаю носом одновременно.
— Я спрашиваю, всё успеваешь? — её интонация становится требовательнее.
— Да. Всё хорошо, — киваю, ощущая, как в глазах «режет». Слёзы выступают сами собой.
Отвернувшись, вытираю их о рукав футболки, приподняв плечо. И замечаю, что мамы уже нет на кухне. Я не теряю ни секунды. Хватаю грязными пальцами телефон и через скатывающиеся слёзы пишу Тимуру:
«Попробуй ещё раз подёргать переключатель. Он иногда глючит».
Не знаю, поможет это или нет, но что-то же я должна ему ответить… И, пока под именем Тимура Горина светится«печатает…»,я прислушиваюсь к звукам за пределами кухни. Кажется, мама где-то в зале.
Тимур Горин:«Я миллион раз пробовал. Он не работает. Я сижу без света».
