2
0А он живее всех живых, ублюдок!
— Кукла… — Он кривится: мои слова не нравятся. А меня разрывает, и я не знаю, как это всё остановить. Эмоции буквально рвут на куски.
— Сейчас я выйду за дверь, — произношу хрипло, — и мы сделаем вид, что всё, что я здесь увидела, плод моего больного воображения. Я больше никогда сюда не приду. А ты не станешь лезть в мою счастливую жизнь.
Отступаю. К двери. Это самый лучший выход. Для меня. Для Мира. Для моей психики.
— И сделаем вид, что мальчишка, которого ты родила, не мой? — Рявкает, в секунду возле меня оказывается. За плечи хватает, к себе притягивает.
Вздрагиваю, потому что меня как будто кипятком ошпаривают. Кожа волдырями покрывается под его горячими пальцами. Он словами о сыне меня на живую вспарывает. Всё, что я могу, это головой отрицательно махнуть.
— Это ведь мой сын? — Произносит тот, кого я считала умершим. Ещё немного, и меня в дурку повезут."
"— Нет, — шепчу, пока он лишь сильнее меня сжимает. — Нет! Он не твой. Я замужем давно. — Хриплю. Язык практически не слушается. Он не может знать… Не может. Иначе появился бы давно. Случайно увидел? Марат сказал про мальчика? И Эмир вдруг решил… Но Марат давно знает про ребёнка!
— Это фиктивный брак, я знаю. Ты всё это специально разыграла. Ты додика своего к себе и на пушечный выстрел не подпускаешь. Единственное, что он сделать может, это ногу твою лизнуть, и то если успеет.
— Смотри, как у тебя с твоей больной фантазией всё складно выходит. Я сейчас уйду, а ты продолжай верить во всё это.
Пытаюсь вырваться, но он не отпускает. — Ты ещё не усекла? Я знаю, что пацан мой. Тест ДНК сделали. У тебя не выйдет, кукла. ЭТО. МОЙ. РЕБЁНОК. И я хочу с ним познакомиться.
Каждое его слово по натянутым нервам бьёт. Кислорода лишает.
Я руку вырываю и снова залепляю по его шраму. Только в этот раз сильнее. Я ладонь даже не чувствую. Эмир матами взрывается. Снова стену бьёт кулаком. А я как будто страх потеряла. Потому что он о малыше моем заговорил. О моём. И только моем. Я скрывала ребёнка столько лет, боясь, что нас найдут. И сейчас ничего не изменилось. Вместе с Буйным возвращаются и проблемы. Опасность. А я должна защитить своего малыша любым способом.
Подхожу вплотную.
— В следующий раз я не по шраму ударю. Ты и на пушечный выстрел к моему сыну не подойдёшь. Возвращайся, откуда пришёл!
Глава 8
— Девушка, вам плохо?
Я мотаю головой. Стараюсь поскорее избавиться от бдительного прохожего.
Я прислоняюсь плечом к стене здания, пытаюсь дышать. Но тёплый воздух делает лишь хуже. Подогревает бурлящие эмоции внутри. Точно. Это всё от погоды. Духота убивает меня. Мне поэтому так плохо, и двигаться не могу. Причина не в том, что прошло в офисе моего мужа.
Меня накрыло, едва я успела выйти из здания. Даже до такси не добралась, просто замерла.
