5
0Немного пьяно пошатываясь, хотела развернуться и посмотреть на этого наглеца, но у меня не получилось. Точнее мне не позволили это сделать, прижав к мужской груди. В голове, яркой вспышкой воспоминание. Так же клуб, танцпол и мужские руки. Чёрные как ночь глаза. Его запах. И… .
Стоп! Это не он.
Резко откидываю от себя, довольно таки внушительного размера мужские ручища и смотрю на этого наглеца. Передо мной стоит высокий блондин, чуть напрягаю зрение, прищуриваюсь, лицо кажется знакомым. Но, кто?
- Привет, - улыбается он.
Слава! Бляяяять! Родной, тебя мне только и не хватало.
- Пока! – кричу я, чуть поддавшись вперёд, чтобы он услышал меня и ухожу с танцпола, прихватив с собой подругу.
- Яна. Это кто? – спрашивает она, пытаясь перекричать громкую музыку.
- Конь в пальто. – отвечаю я, продвигаясь сквозь толпу, в сторону выхода.
- Яна. Погоди. Куда ты тащишь то нас? – не понимая происходящего спрашивает она меня.
Мы выходим с ней на улицу, я пытаюсь в приложении вызвать такси или найти его здесь, на парковке около клуба.
- Яна, кто это был то? – опять спрашивает Даша, подкуривая сигарету.
- Слава. – отвечаю я ей, забрав сигарету и делая затяжку. Не курила с того самого дня, как узнала что беременна. Пиздец, крушу обносит. Лёгкое ощущение немоты в кончиках пальцев рук и какое то парящее чувство лёгкости внутри.
- Какой Слава? – не понимает она. – Аааа? Тот Слава, что-ли?
- Ага, - киваю я ей и заметив тормозящее такси, беру её снова за руку, и иду в его направлении. – Пошли.
Половину дороги, подруга возмущалась, что этот козлина обломал нам весь отдых, вторую половину пути она мучала водителя, чтобы он обязательно остановился около круглосуточного магазина, который находится возле моего дома.
- Нам обязательно нужно продолжить. – пояснила она мне.
- Ну это я поняла. – рассмеялась я, отсчитывая купюры для водителя.
Глава 7. Яна
Глава 7. Яна
- Привет, алкашки. – раздаётся в трубке моего телефона, бодрый голос Ярослава.
- Сам ты… - бурчу я, садясь на кровати, пытаясь нашарить ногами на полу тапочки.
- Уууу, что Яна Олеговна, головка болит? – издевательски тянет этот гад и включает на несколько секунд блендер. – Ой, прости.
Морщась отстраняю от уха телефон и плюнув на эти чертовы тапки, босиком иду на кухню, перед выходом из комнаты бросив взгляд на спящую мёртвым сном Дашу.
- Как у вас дела? – спрашиваю я у него, наливая себе воды, одновременно с этим закидывая в рот таблетку цитрамона.
- Думаю лучше чем у вас. – ржёт он.
- Яр.
- Да нормально всё, в первый раз что-ли. Проснулись, умылись, отзавтракали Лидиными блинами.
- Ты опять эксплуатируешь свою соседку?
- У нас торгово-рыночные отношения. Я ей фрукты, овощи, а она мне кулинарные, домашние шедевры, - вполне серьёзно отвечает Яр.
- Ей шестьдесят восемь лет.
