1
0
Демон — моя магнитная аномалия. Моя стрелка всегда смотрит на него. Я борюсь с этим, как могу, с самой первой встречи. И раз за разом проигрываю.
Только теперь цена проигрыша будет слишком высока.
Не хочу проверять, смогу ли я в следующий раз удержаться на грани? А если Жанки не будет рядом?
Позволить ему доломать себя? Я не должна снова связываться с Демоном. Не после всего, что было.
Сейчас он может даже сожалеет о том, как поступил со мной, только надолго ли хватит Горелова? Когда он решит в следующий раз выкинуть меня на обочину? Через неделю? Или увезти на потрахушки очередную телочку? Или сломать мне жизнь?
Упираюсь свободной рукой ему в грудь, чувствуя сумасшедшее биение его сердца.
— Если не можешь ты, значит, это сделаю я. Просто не приближайся ко мне. Я возьму больничный и не буду появляться ни в универе, ни на практике. Пропаду с радаров. Считай, что я уехала из города, как ты и хотел.
Пока я говорю, лицо Горелова мрачнеет. Как только я замолкаю, он размахивается и со всей дури впечатывает кулак в машину позади меня. Я вздрагиваю.
— Нет, Инга. Я не могу считать, что тебя нет, когда ты есть, — он трет лицо рукой с разбитыми костяшками. У меня все сжимается внутри, когда я вижу, что кровь сочится из ссадин.
Это невозможно, еще и жалеть его после того, что Демон натворил.
Больная. Больная на всю голову.
— Я все равно не та… Той девочки больше нет.
— Мне плевать. Плевать какая ты, плевать что ты делаешь, плевать, чего ты хочешь, мне на все плевать, если ты не моя.
Отворачиваюсь, как же это больно.
Это ведь если и не ложь, то блажь.
— Поцелуй меня Инга…
Резко оборачиваюсь к нему, так что пряди моих волос хлещут ему по лицу, а этот придурок лишь с наслаждением закрывает глаза.
— Ты в своем уме? — спрашиваю, а у самой губы начинают гореть. — Тебе мало того, что ты сейчас вытворил?
Наверное, это я не в своем уме: несмотря на то, что Горелов сейчас выкинул, я с ним просто разговариваю, даже не пытаюсь выцарапать ему глаза…
— Мало. Мало урвать, как вор, мне нужно, чтобы ты сама…
— Не многовато ли ты хочешь? — шиплю я, потому что это на самом деле слишком.
— Инга… — этот шепот… так он шептал прежде, чем войти в меня…
Легкое прикосновение к моим губам, совсем не такое, как прошлый поцелуй.
— Инга…
И еще одно. Кончик языка дразнит мои губы.
Отпустив мою руку, он обеими ладонями зарывается мне в волосы. Его зрачок почти полностью заволок радужку. Его глаза — глаза демона, бездонные, грешные, зовущие, вытягивающие из меня душу.
— Девочка моя…
Я зажмуриваюсь, чтобы не видеть, чтобы спастись, но делаю только хуже.
Память тела сильнее обиды.
