1
0
Удерживая Варга под мышкой поднимаюсь по старой обтесанной тысячей ног лестнице. Открываю старенькую дверь.
Видимо на звук открывающегося замка выходит… нет, не старенькая Марта Захаровна. А какой-то бородатый мужик.
– Вы кто? – настороженно замираю в пороге.
– А Вы?..
Запах какой-то неприятный…
– А я… А Марта Захаровна?..
– Мать умерла три дня назад.
Три…
Загибаю пальцы, отматывая дни, проведённые с Хамом. Ровно три…
Это как только я уехала по её заданию, получается, в тот заброшенный дом?
– Умерла… – растерянно хлопаю глазами. – А от чего?..
– Сердце.
– А я… я комнату снимала… Соболезную, – опускаю взгляд. – Разрешите забрать вещи. У меня там немного.
– Проходите.
Идет за мной следом. Внимательно наблюдает, что я закидываю в рюкзак.
Увы вернуть деньги не получится… Никакого договора я с Мартой Захаровной не заключала.
Её сын стоит слишком близко, я чувствую его спиной.
Сын…
Погодите-ка! Марта Захаровна говорила, что её единственная дочь умерла еще во младенчестве.
Замираю на мгновение. И… на автомате продолжаю собираться.
– Тебе есть куда идти?"
"Вообще-то нет. Переход на «ты» вдруг пугает меня еще больше, как ребенка, который вдруг остался наедине с незнакомым дядькой. Нехорошим, совравшим мне дядькой.
– Есть… – сглатываю я.
– Ты можешь остаться… – вкрадчиво.
– Спасибо…
Поспешно закидываю в рюкзак своё бельё, психуя, что он разглядывает это.
По спине омерзительные мурашки…
– Я пойду, – разворачиваюсь к двери.
Он уже стоит в косяке глядя на меня из-под своих косматых бровей.
Я протиснуться должна, что ли?
«Вот Хам бы мгновенно поставил его на место!» – закрадывается предательская мысль.
Так!!
«Фу! Фу, Дарья! Это нельзя! Плюнь! – мысленно бью себя по щекам. – Не смей сожалеть! Выкрутишься сама.»
– Варг? – оглядываюсь я, подзывая щенка.
Но он куда-то убежал из комнаты.
Капец…
– Варг!! Малыш!
Делаю пару шагов к двери. Мужик не трогается с места.
– Можно? – мнусь я стреляя взглядом ему за спину. – Меня ждут… – вру я, сводя строго брови.
Медленно облизывает губу, глядя мне в глаза.
Ставит руку на косяк.
Я вижу у него на руке точно такое же кольцо, как у Хама.
На меня обрушивается паника. Необоснованная какой-то логикой. Просто интуитивная!
– Варг!! – рявкаю я в ужасе.
Вдруг позади мужика вспыхивает старый огромный гобелен на стене! Языки пламени пляшут по старым отстающим от стены обоям.
– Пожар! – вскрикиваю я.
Пламя перебрасывается ему на рукав. Зло оскалившись, разворачивается и, потупив пару секунд, начинает срывать с себя педжак, потом, со стены горящий гобелен голыми руками.
