Роковая Роксана

– А вы уже соскучились по нему?

- Просто вспомнила, что господин Эверетт говорил, что Эмилю надо отвернуть голову, - призналась я нехотя. – Но если он под стражей, то в безопасности, наверное…

- Не волнуйтесь, его хорошо охраняют, - утешил меня граф. - Эверетт до него точно не доберётся. Даже под предлогом написания последнего прижизненного портрета.

- Ну и шуточки у вас, - упрекнула я его. – Так что насчёт Юлианы? Чем я перед ней провинилась?

- Тем, что забрали любовь всей её жизни, - сказал граф невозмутимо.

- Что?! Какую любовь?

- А вы не знали, - он пристально взглянул мне в лицо, - что мисс Молари была влюблена в вашего первого жениха? Говорят, красивый был юноша.

И утончённый. Стихи писал.

Кровь бросилась мне в лицо, и я молча притянула к столу стул и села, подперев голову.

- Вы не знали? – мягко уточнил граф.

Я отрицательно покачала головой, обдумывая то, что услышала. Силы небесные, Юлиана была влюблена в Винсента, а я и не догадывалась… Даже не обращала внимания. Даже мысли об этом не было.

- Когда он умер, - голос графа – бархатистый, низкий – окутывал меня, как шёлковые сети, - когда Винсент Мултон умер, мисс Молари хотела покончить жизнь самоубийством.

Ходила на Пойзен топиться. Её спас ваш священник. Преподобный… э-э…

- Шервин, - машинально подсказала я.

- Да, никак не могу запомнить это странное имя, - поблагодарил меня граф Бранчефорте вежливой улыбкой. – Так значит, вы ничего не подозревали?

Ещё раз покачав головой, я коснулась исписанной бумаги и указала на имя леди Ленсборо:

- Её вы тоже вычеркнули?

- Когда объявили о вашей помолвке с Мултоном, леди Ленсборо путешествовала далеко отсюда, - сказал граф.

– Она вернулась уже после того, как погиб ваш второй жених - Колдер Тонбридж. К смерти вашего третьего жениха её причастность так же не подтвердилась. В тот год она болела – страдала ревматизмом. Из дома не выходила.

- Она болела, я помню, - пробормотала я. – Значит, других подозреваемых нет? Только мои близкие люди? Но такого не может быть. Наверняка, это кто-то чужой. Кто-то, о ком мы ничего не знаем.

- Всё возможно, - граф взял листок и методично разорвал его на мелкие клочки, а потом выкинул в корзину. - Но как странно, что мистер Ронбери, который всегда отличался такой наблюдательностью, не заметил того, что происходит рядом с ним.

- Похоже, вы переоценили мою наблюдательность, - сказала я, глядя в корзину, куда отправились обрывки бумаги. – Или ошиблись. Мне хочется верить во второй вариант.

- Верьте, кто вам запретит, - пожал плечами Бранчефорте. – я предпочитаю верить фактам.

Тут он склонил голову прислушиваясь.

Я тоже прислушалась, но не услышала, решительно, ничего.

- Лойл пришёл, - подсказал мне граф. – Подождите здесь.