8
0
— Передам привет. Остальное — сама.
— Ох, как тебя корежит-то… — зло улыбается она. — Это — ревность? Или забота?
— А это — коктейль, Крис, это — коктейль…
Разворачиваюсь к машине.
— Знаешь, почему не сказала тебе сразу?
— Так…
— Боюсь, что ты заберешь ее у меня. Такое ощущение, что у тебя внутри тикает часовой механизм. Один неверный шаг и…
Мы смотрим друг другу в глаза. Ничего не вуалируя. Крис…
— Я передам, — вздыхаю я. — То, что ты попросила.
Больницы ужасны. Этот запах… Тяжесть… Тусклых желтый свет… Белые стены…
За окном темно.
Мне неприятно, что она здесь. Мысль, что придется оставить ее и уехать, не укладывается в мозгах."
"— Халат… — подает мне дежурная медсестра. — Пульмонология на четвертом этаже. Скажите там, что я пропустила, записку отдадите. Третья палата.
На двери надпись: «передачи принимаются…»
Наверное, надо было что-нибудь купить. Не подумал об этом. Что любит Женя? Спрошу, чего она хочет. Может, договориться, чтобы ее выписали в понедельник? Уколы я могу доставить и сам.
Дождусь понедельника и заберу ее домой, — решаю я.
В коридоре пульмонологии тихо, рядом с одной из палат — две медсестры.
— Что с ней делать?
— Ничего до понедельника не сделаешь. Ставь, как прописали. Пусть ее врач потом отвечает.
Палата третья.
— Добрый вечер.
— Что Вы здесь делаете?!
Молча отдаю записку, решительно входя внутрь.
Её глаза закрыты. Она обнимает подушку.
— Женечка?
Глаза медленно открываются. Заплаканные, болезненные, сонные. Закрываются…
— Жень, — присаживаюсь рядом, убирая с лица волосы.
Глаза снова открываются.
Она не похожа на себя. Изможденная и вялая. Скулы обострились, под глазами — синяки.
Трогаю лоб.
Лихорадит… Лихорадит!? Это ненормально.
— Женечка?…
Обнимает мою руку, подкладывая под пылающую щеку.
— Я сейчас вернусь, — обещаю ей.
Надо найти кого-то, кто объяснит, что происходит. Температура должна быть давно сбита.
На выходе из палаты сталкиваюсь с медсестрой.
— Я по поводу Евгении. Мне нужен её врач.
— В понедельник, с утра.
— Мне нужен сейчас. Дежурный.
— Дежурный отъехал до утра.
— Покажите мне её карту. Я сам врач.
— Не положено.
— Милая девушка, — подхватываю я ее за локоть, утаскивая в ординаторскую. — Я знаю, как минимум, пять инстанций, в которые могу прямо сейчас позвонить, и в вашем отделении начнется Армагедон. Особенно, в отсутствие дежурного врача. Давайте, по-хорошему договоримся? Срочно мне телефон врача и карту.
Она в растерянности.
— Врач трубку не возьмет. Он… — неопределенно машет она рукой. — Что Вы хотите знать? Двусторонняя пневмония. Прописали антибиотики. Они ей не пошли. Пневмонию гасят, но… ей плохо от них. Тошнит… Не ест. Почти не встает.
— Так смените! Какие проблемы?
— Мы не можем. Мы же — не врачи.
