4
0
- 6 Мирон -
Просыпаюсь я с гудящей головой. На то, чтобы сфокусировать взгляд и осмотреться, уходит несколько минут.
Где я? Нет, не так.
Где, мать твою, я?!
Морщусь от резкого движения и поднимаюсь уже плавнее. Башка гудит так, словно я всю ночь мешал все, что есть в баре каждого клуба. Хотя стоп, вчера же была свадьба? То есть Валерка женился?
В памяти провал. Причем полный.
Взгляд падает на конверт. Открываю - деньги. Причем баксы, новые купюры.
Охренеть. Так где я?
Добираюсь до ванной наугад - только подставив голову под холодную воду, начинаю приходить в себя. И, о чудо, в памяти всплывают последние эпизоды… Черт! А девки где?
Первая мысль - клофелинщицы. Если так, Хохловский у меня весь медовый месяц будет батрачить, как проклятый. Уж я ему устрою!
С трудом найдя одежду, убеждаюсь, что паспорт и деньги на месте. Даже ключи от квартиры.
Тогда что? В голове пусто. Точнее, там звенит, так что думать сейчас больно. Надо же, даже мобильник и тот на месте.
Оказывается, отрубился я тут почти на сутки. Найти бы этих стерв да отшлепать как следует по очереди одну, а затем другую. А лучше обеих. Сразу.
Но состояние такое, что даже злиться нет сил. На улице так себе погодка - моросит мелкий противный дождь, холодный ветер помогает окончательно проветрить голову, пока жду такси. Вот только вместо машины с шашечкой ко мне подруливает массивный внедорожник, из которого бодрячком трусит лысый шкаф. У отца такие в охране работают. Очень колоритный типаж.
- Мирон Леонидович, пройдемте с нами, - басит он.
- Вы ошиблись, - безмятежно отвечаю. - Меня не так зовут.
Шкаф напрягается, достается мобильный и похоже открывает там фото. Будь я в адеквате сейчас, уже бы свалил куда подальше, в безопасность. Но реакция у меня слишком заторможенная, и я тупо жду, что будет дальше.
- Нет, это вы, - делает гениальный вывод шкаф и снова кивает мне на машину. - Сами или помочь?
- Сам, - и шагаю к тачке, мысленно прикидывая, кому звонить при первой возможности. - А водички не будет, парни?
Помимо головной боли меня мучает еще и сушняк. Но мужики моей шутки не оценивают, так и молчат, глядя строго перед собой.
В итоге привозят меня к элитной новостройке. Вежливо просят выйти и сопровождают до нужной двери.
Когда я, наконец, оказываюсь лицом к лицу с тем, по чьей указке меня так нахально выцепили, молотки в висках стучат уже не так сильно, и я хотя бы немного расслабляюсь.
- Проходи, Мирон. Знакомиться будем, - произносит мужик лет пятидесяти. Он сидит в кожаном кресле за шикарным дубовым столом и смотрит так снисходительно, будто знает что-то, о чем я еще не догадываюсь.
- Ну, давайте, - киваю, усаживаясь напротив. Лицо хозяина кабинета кажется смутно знакомым, но я никак не могу вспомнить - откуда."
"- Как поживает отец? - лениво спрашивает он.
