5
0Пусть побегает. В его возрасте спорт полезен, как никогда!
— Черт, Вера.
Бормочу, качая головой, оглядывая апартаменты.
Ну, просила же, чтоб все было идеально! А если бы не проверила? Рогожин бы нам опять скандал закатил!
На первый взгляд все чисто. И пыли на плафонах нет. Но шторы! Они наполовину только закреплены! Висят, как будто оборванные!
Ладно. Тут на десять минут работы.
Горничные заняты выдраиванием номеров.
Сама забираюсь на стул, чтобы подправить. Ерундовое дело!
Приходится со стула взобраться на подоконник… Немного потянуться… И…
Вот же черт!
Нога соскальзывает.
Я, нелепо размахивая руками, лечу вниз вместе с занавеской, в которую успела вцепиться!
И…
Уже бы переломала себе все кости, как вдруг…
Вдруг, вместо деревянного паркета, я ощущаю что-то гораздо более мягкое… И горячее…
— Вы?
Сдавленно выдыхаю.
Аромат парфюма забивается в нос. Разливается под кожей.
Но даже и без него. Эти руки… Черт… Я узнала бы их из тысячи! Их прикосновения до сих пор горят на моей коже по ночам… Во сне…
— А вы еще и уборщицей здесь подрабатываете? Это самый паршивый отель, который я когда-либо видел.
Фил меня поймал. Спас от переломов.
Но сейчас, кажется, мне угрожает совсем другая опасность!
Потому что… Я открываю глаза. И тут же натыкаюсь на горящий взгляд его серебряных глаз.
Они прямо надо мной…
Его лицо совсем рядом…
Губы так близко, что я чувствую его дыхание на своих… Почти ощущаю забытый вкус…
От которого мурашки проносятся по всему телу!"
"И этот голос. Бархатный. С легкой хрипотцой… Такой же, как и тогда… Целую жизнь назад…
— Это очень опасный отель, как я вижу…
Его голос проносится мурашками по спине.
Срывает дыхание.
А руки…
Руки уверенно скользят по моим бедрам…
Как когда-то… Как будто не было всех этих лет…
Черт!
До слез кажется, что не было!
Что все окажется сейчас лишь сном…
Его губы близко… Так близко, что я уже чувствую этот трепет в груди. Он не забылся. Тот самый. До мурашек. За секунду, за миг до того, как эти губы накроют мои…
Мы замираем.
Врезаемся друг в друга глазами… И только два сердца рвано ударяют по ребрам в тишине…
— Фил…липп Станиславович, вы здесь?
Идеальная помощница снова вламывается без стука.
— Да, Вика. Здесь. Заходи.
Фил отпускает меня.
Жар, который только что огнем опалял кожу, превращается в холод. Как и сам Филипп. Снова собранный. По-ледяному спокойный. Отстраненный и чужой…
А я покачиваюсь. Голова кружится. Но хорошо, что удерживаюсь на уверенных каблуках.
— Это что? Номер еще не готов?
Идеальная помощница кривит свой идеальный носик.
Окидывает меня презрительный недовольным взглядом.
— Филипп Станиславович. Я не понимаю. Зачем вы здесь вообще остановились? Дел у вас тут никаких. Приходится переносить важные встречи.
