2
0Господи, я же только номер поменяла! Опять?! Но никакой плоской пошлятины нет. Стихи…
«Твои глаза как
Два океана — тебе ли не знать?
Меня кто-то швырнул в них
На самое дно и теперь не достать.
Смотрю твои сны, километры воды
Надо мною, мне нечем дышать.
Мой мир сходит с оси,
Когда ты делаешь шаг…»
(PLC)
Рифма немного странная, словно разорвана не в тех местах. Может, это на музыку?
Ввожу в поисковик. Точно! Включаю. И меня трогает этот трек, дёргая за ниточки моих чувств и унося в чужую историю любви, которая начинает течь по моим венам.
Трек заканчивается. Внутри порхает от болезненных глубоких чувств.
Удивительно… Я бы тоже хотела как-то так…
Возвращаюсь в переписку.
«Беркут».
И ещё не сообразив, что это, вообще-то, очень плохая идея — подкармливать такие переписки, пальцы сами на автомате вбивают «спасибо». И когда уже отправлено и прочитано, я спохватываюсь, что не нужно было этого делать! Там кто угодно может быть, за этой авкой беркута.
И я, морщась, смотрю на экран, ожидая, что сейчас польётся какая-нибудь банальщина пикапа. Потому что чужие красивые стихи — это самый простой ход, вообще-то. А потом мне вдруг становится обидно за себя.
Ты уже тоже сошла с ума, Ника! Вслед за отцом. Во всех видишь пикаперов и ищущих выгоду мужчин.
Смотрю на себя в зеркало. Неужели секс и бабки отца — это всё, чем я могу привлечь? И нет больше никаких призм, через которые на меня можно посмотреть?
Красота — страшная вещь. За ней мужчины перестают видеть тебя. Красота — это одиночество в толпе мужчин. Вот такие картонные отношения, как с Максом. Когда он тащится от моей внешности и везде заливает наши с ним фотки, словно я обезьянка! А внимания к моему внутреннему миру ноль.
Может, мужчины такие все? Опыт у меня не ахти. Папа — цербер. Макс мой первый. И от мысли, что последний, я впадаю в тоску.
Телефон пиликает сообщением.
«Благодарю…»
Всё.
Всё? Тебе больше ничего не нужно, собеседник, умеющий выбирать красивые строки? Жаль… Мне голодно! Мне хочется ещё порезонировать на глубоких мужских чувствах. Это такой дефицит!
Вздыхаю.
Какое-то чувство азарта и незавершённости снова толкает под руку. Его телефон не скрыт. И это почему-то даёт мне ощущение безопасности. Дрожа от собственной азартной дурости на эмоциях от его трека я тоже отправляю:
«(Zivert):
От жажды невыносимо,
Интерес лишь спортивный.
Я за тобою, как в фильмах.
Мне без тебя «вилы».
Твой вкус, мой ток,
Дым в потолок.
Ещё хочу…»
В любой момент я могу заблокировать его и сменить, если что, номер. Ну что в этом страшного?..
Телефон превращается в магнит. Я хожу вокруг него кругами и жду ответного сообщения.
Ну? Есть у тебя, что скормить мне ещё?
Беркут: «Я вижу только тебя.
Твой космос во взгляде напротив.
Не отпускай меня, не отпускай,
Ты — мой самый прущий наркотик.
