Артем немного потоптался у двери, хотя уже и так было ясно, что ему никто не откроет. Время, конечно, не самое удобное для визитов к соседям Киры Шемякиной: кого можно ожидать застать дома в половине третьего дня? Беда в том, что вечером ему предстоит банкет, так как у шефа празднование шестидесятилетия. Он еще не купил подарок, но откладывать дело до завтра не хотелось – оно и так грозило выпить из подполковника немало крови. Начальство уже пожурило его, пока что сравнительно мягко, за статью в газете «Правда жизни»: какой-то журналист, явно по наущению редактора, накатал здоровенный некролог на смерть Нины Митиной, в котором не забыл упомянуть о врачебной халатности и выразить беспокойство по поводу того, что виновники, скорее всего, выйдут сухими из воды.
Выйдя на черную лестницу, Артем посмотрел вниз.
На лавочке оставалось свободное место, и подполковник втиснул в него свой зад под заинтересованно-неодобрительные переглядывания пожилых дам.
– Кажется, лето все-таки наступит, – проговорил он бодро, выделив одну из них, – по виду, главную по сплетням.
– Вы верно говорите, – кивнула пожилая дама, одарив его снисходительной улыбкой. – Вон, песочницу совсем размыло – детишкам поиграть негде!
– Да на площадке детишек отродясь не было! – вмешалась другая женщина, лет на десять старше «главной». – Одни наркоманы да алкаши собираются, особенно под вечер!
– Вот я как раз насчет этих самых наркоманов, – подхватил Карпухин, ловко извлекая из внутреннего кармана удостоверение и поворачивая его так, чтобы пенсионерки могли прочитать.
– Подполковник! – с удивлением воскликнула наиболее молодая. – С каких это пор такие чины наркоманами занимаются?
– Даже генералы занимаются, – возразил Артем. – Особенно когда происходит убийство.
– Убийство? – вмешалась третья дама. – А кого убили-то?
– Вы знали Киру Шемякину? – вместо ответа задал вопрос Карпухин.










