Удачная неудача Солнцеликого - 3

Отличная промышленная скотина!

Естественно, Тишка полез в загон к ягнятам.

Понимаю, эти мелкие кудлатики на диво хорошенькие. Пушистые, миленькие и веселые попрыгунчики.

Естественно, Пряжка возмутилась и чуть не сломала загон, прорываясь к своему возлюбленному.

Естественно, я растерялась, ибо авторитетом у этой девушки не пользуюсь, особенно когда нет морковки. Пришлось обнять и сочувствовать. Витто хохотал так, что ему вторили собаки откуда-то издалека. Пряжка обиделась вконец, понимала, умничка, что над ее чувствами смеются. Но когда я попыталась поорать на счастливого, расшалившегося Тишку, она меня чуть не укусила.

Но я все равно поорала. Мысленно. Велела разбираться самому и пошла прочь.

Предвечерняя степь пахла весной. Дальней, невнятной, но весной. Под ногами пожухлая прошлогодняя трава шуршит, перед глазами должен быть горизонт, а вместо него очередная скала. Настоящая степь начнется за этим отрогом — широкий ровный лоскут между горами и морем. А это так, долинка. Очень удобная и для жизни, и для обороны. Защищенная от ветров.

— Смотри-ка, — Витто поковырял сапогом сухую траву и опустился на колени, чтобы бережно раздвинуть сухие былинки.

Трудно поверить своим глазам, уставшим от бесконечно унылого пейзажа. Великие боги! Великий Рушат! Первоцветы!

Только-только проклюнулись! Забавные серебристо-мохнатые чупа-чупсики на коротеньких пушистых ножках. Трогательные и очень похожие на бобрики из моего детства. Такие новорожденные, что еще непонятно, какого цвета они будут. Первые мои цветы в этом мире. А рядом — несколько нежнейших зеленых травинок. Нет, я просто должна все потрогать, чтобы убедиться в их реальности.

А заодно, в реальности происходящего.

Я. Витто. Наедине. Цветы…

— Все-таки весна! Дождалась.

— Это я тебя дождался. Не сиди на земле, сыро, — когда Витто поднялся сам и поднял меня? — вернись ко мне, дорогая, не пугай. — И обнял.

— Я так ждала весну. — обняла в ответ, еще раз отметив про себя, как мне удобно, что Витто невысок, как он мне подходит. — Так ждала!

— А я тебя. Великие боги, Нина! — горячечное дыхание согрело мой висок. — Тринадцать лет! Тринадцать лет я молился Сиштире! Тринадцать лет я просил у нее свою женщину.

Молил и не верил, что вымолю!

— Не очень. Ты меня простишь?

— За то, что уже не смогу тебя отпустить! Даже если ты уйдешь из «Лунного пика», я последую за тобой. И пусть рассыплется прахом эта Переправа, все одно помирать.

Мда, молодец, Нина. Задавать дебильные вопросы, отличная тактика, чтобы выиграть время на адаптацию. Уж очень уж трудно осознать перемены…

— Ну, меня либо Переправа убьет без твоей поддержки, либо клятва. Но тогда я буду умирать рядом с тобой.