Напиши обо мне роман

Плюхнулась на постель, перевернулась на живот и подгребла под себя подушку. Невольно вспомнила, как мы с Романом валялись тут и пялились на фоточки моих героев. Может, поискать красавчика для визуала, он меня взбодрит? Заставит придумывать — что, если я встречу его… на Красной Площади? Он остановит меня, чтобы спросить, как добраться до метро, а я…

Я подхватила телефон с зарядки и открыла мессенджер. Посмотрела, не писал ли кто. Перелистнула канал с анимешными картинками. Потом с БДСМными картинками. Открыла диалог с Романом и проверила, не остался ли его дикпик в галерее сохраненных.

Увы — нет.

А он сам был в сети пять минут назад.

Другой роман, не тот Роман.

Кофе, что ли, выпить? Хотя я и так дергаюсь, как на лошадиной дозе кофеина.

 Итак, герой идет по Красной Площади… Нахрена он там идет? Что ему вдруг понадобилось в сердце нашей Родины? Пусть лучше в ЦУМ заглянет. Там его шикарная любовница что-то такое попыталась купить настолько дорогое, что кредитный лимит крякнул, треснул и попросил позвать хозяина.

И вот он злой отправляется разбираться с продавцами, а тут наша героиня…

А что наша героиня делает в ЦУМе, если ей даже на тамошний кофе надо полгода копить?

Вот эта вечная беда Золушек с принцами.

Негде им в наше суровое время пересечься, звезды не ездят в метро и по минимуму контактируют с реальностью…

Зашла духи понюхать, вот! Такая же парфюмерная маньячка, как я! Купит потом отливант на три миллилитра, но сначала надо выбрать — какой. И тут ОН идет…

В очередной раз я поймала себя на том, что сижу и пялюсь в мессенджер, а на экране редактора три строчки. Все мертвенькие. Роман был в сети три минуты назад. Интересно, что он тут делал? Писал кому-то? А кому? А почему не мне?

Может быть, он наконец решил отступиться, раз уж я такая непробиваемая, что даже шампанское в пустыне и вертолеты над океаном на меня не действуют?

Или просто слишком много работы — его ж тоже неделю не было.

Я отложила телефон, накрыла его подушкой и развернулась к ноутбуку.

Но если действия контролировать я еще могла, то мысли — нет.

И никто не мешает замереть и пялиться в экран, думая вовсе не о том, как свести новых героев, а о…

Из-под подушки раздался приглушенный дзинь.

«Пишу», — телефон оказался в моих пальцах быстрее, чем я успела себя остановить.

Вообще без промедления на передачу импульса из мозга в руки.

А внутри уже нарастал восторженный писк.

Так, блин, ну не про очередного же миллионера в ЦУМе ему рассказывать?

А что у меня еще есть?

Я принялась перелистывать свои гениальные идеи, но все они казались недостаточно крутыми, чтобы предъявлять Роману.

Про страшненькую девочку, что делала кучу пластических операций. Скука.

Про темного фэйри, влюбившегося в замужнюю женщину… Нет, это прям слишком личное.