14
0– А эт-то что?
Его подручные выволокли на середину комнаты брезентовый мешок с оружием – там был весь бригадный арсенал, хранившийся в сейфе.
– Коммерсанты, мать вашу… Полный боекомплект. Ты знаешь, на сколько это потянет? – глянул он на поднявшего голову Белова.
– У нас разрешение, – сквозь зубы отбрехался Саша.
– И у нас тоже разрешение, – издевательским тоном прокомментировал Старшой. – Я тебе сейчас такой шмон, бля, устрою, мало не покажется. Морду в пол, руки на голову!
Перед крыльцом под омоновскими стволами уже лежали Пчела и Фархад. Пчела еще пытался крутить курчавой головой из стороны в сторону, пока у него в кармане не заверещал сотовый. Тут он получил сполна – прикладом меж лопаток:
– Лежать!
Фархад с отсутствующим взглядом бормотал молитву.
А с крыльца уже сводили остальных пацанов и охрану, всех – в наручниках и с руками на затылке.
– Больно, сука! – огрызнулся кто-то.
– Руки, руки не переломай! – морщился и Саша.
– С приездом, брат, – успел он крикнуть, встретившись взглядом с «отдыхающим» на асфальте Фарой.
– Здравствуй, брат! – через силу усмехнулся тот.
«Воронок» не задержался – будто давно уже стоял наготове, тут, за углом.
XXVIII
– Первый, пошел!
Космос в синей рубашке и сбившемся набок галстуке спрыгнул на землю из приоткрытой двери автозака. Его обычно подвижное лицо напоминало гипсовую маску.
– Поживее, поживее. Руки за спину! Направо, лицом к стене!
– Второй, пошел!
Фил, расстегнув воротник, будто тот душил его, был следующим.
– Руки за спину, поживее!
– Третий, пошел!
Пчела перед прыжком вниз аккуратно придержал полы длинного желтого пальто. Он был спокоен и вроде как даже равнодушен. Выплюнув жвачку, он шагнул в сумрак «приемного отделения».
Фархад с развевающимися волосами, весь в черном, напоминал лермонтовского Демона.
Белов даже попробовал улыбнуться. «Вовремя вырядился, – про себя усмехнулся он, – весь в белом. Белый всадник без белого коня!»
– Направо, лицом к стене!
Саша, подвинув плечом Фила, занял свое место. Точно по центру.
– Лицом к стене!
Перед этой безликой машиной они сейчас были не людьми, а фамилиями.
– Пчелкин!
– Чего?
– Ничего, отвечайте на поставленные вопросы. Фара бормотал по-своему не то молитву, не то стихи.
– Не нервничай, Фарик, – подмигнул ему Саша.
– Пчелкин Виктор Павлович.
– Год рождения?
– Шестьдесят девятый.
– Место рождения?
– Москва.
– Проходите.
– Куда нас привезли? – поинтересовался коренной москвич Космос.
– Да в Бутырку, – снисходительно пояснил Фил.
– Прекратите разговоры! Филатов!
– Да молчу я, молчу.
Фара все бормотал свой бесконечный восточный стих.
– Филатов Валерий Константинович.
– Год рождения?
– Тысяча девятьсот шестьдесят восьмой.
– Место рождения?
– Город Москва.
– Проходим.
