Наши все дома!

Здесь живых-то столько не было в базарный день… Хотя нет, живых было больше, но они компактно жались по рядам, а беспокойники разбрелись как попало… Не так густо, как у тюрьмы, но пришлось снизить передачу и добавить газу, продавливаясь через толпу, как через кусты. Стараюсь не отводить глаз, встретившись с неподвижным взглядом притиснутого к бамперу зомби — тощего кавказца в кожаном плаще. Получается плохо — через полминуты я не выдерживаю и выворачиваю руль. Изменившийся поток сдвигает плащеносного влево, и он пропадает за бортом. Ненадолго — на то же место «прилипает» другой мертвяк — распухшая толще, чем при жизни была, старая цыганка. Растрепанные седые косы, перемазанные в грязи и крови, мотаются по капоту… М-мать, надо к бамперу какой-то форштевень добавить, что ли, чтоб не висли они здесь, раздавались по сторонам… Знал бы, как противно тут, — поехали бы по Восточному объезду. Там район малонаселенный, такой мясни быть не должно… Но сейчас поздняк уже метаться, ломим дальше, благо, дури в машине хватает… На заднем сиденье оживленно возятся, клацают железяки — молодежь собирает новые автоматы. Не пальнули бы — впрочем, ученые уже, совсем сдуру не пальнут. Да и НСД[51] прямо в ящике лежит, read, детишки, этот хренов мануал…[52]

За поворотом, где-то в районе моста, стреляют. Одиночными, но часто. Видимо, там это море нежити упирается в кордон. Как бы нас не зацепили… Но попытка связаться не проходит — нет у них в нашем формате рации. Или не до того — стреляют… Останавливаться, однако, тоже нельзя — некоторые беспокойники нас чуют, а может, просто сообразительные — пытаются лезть на броню. С движущейся машины их сносит толпой остальных, тупых зомби, а если встанем — хрен их знает, сколько их тут и как машина стерпит дополнительный груз. Крыша-то у нас не укреплена… Неприятная ситуация. И не покричишь… Разве что возле цирка свернуть все же на Восточный объезд? Там не так уж далеко, но сплошной частный сектор… Ну да ведь не хуже, чем здесь? Здесь, помимо частного сектора, еще рынок и просто людное место, а там — ну домики… половина развалившихся… Сколько в них народу жило? Даже если все перекинулись и вылезли — чтобы нам проезд закрыть, им нужно в одно место сойтись, а на фига оно мертвякам?

— Поедем через Восточный.

— Зачем?

— Стреляют здесь.

— Так не в нас же?

— Пуля — она известная дура… Пока сообразят, что тут не одни мертвяки, — хрен его знает, сколько они раз пальнут.

— Ну давай. Хотя можно и нам пострелять, чтобы услышали и заранее догадались.

— Не факт, что там проезд оставили. Если в этой части такой зомбятник — могли и сплошную стену устроить. Хотя бы автобусов натащить поперек моста…

— Опять за всех думаешь? Может, попробуем все же?

— Попробуем, ладно.