0
0
— Каким мальчиком?
— С Давой.
— Ты говорил с Давой?! А почему он мне ничего не сказал? Я же вот только ему писала… — тараторю.
— Потому что он взрослый парень и не должен обо всем докладывать мамочке.
Я неизбежно оказываюсь в ловушке. Зажатой между стеной и, собственно, Бекетовым.
— А кому должен? Тебе? — облизываю губы.
— Почему нет? Боишься, что я научу его плохому?
Твердый стояк упирается мне в живот. А я ведь даже ноги не могу расставить, чтобы стать устойчивее — настолько узкое у меня платье.
— Н-нет. Нет. Что ты. Серенький, ну правда, отойди. Я не могу так…
— Как?
— Когда ты нависаешь…
— Страшно? — Бекетов моргает, будто приходя в себя.
— Да нет же! — пугаюсь того, что он все неправильно понял.
— Наоборот, да? — внимательно проходится по мне взглядом и тут же, убедившись в своих догадках, хищно оскаливается.
— Да. Пожалуйста, давай уже поедем, а?
— Давай. Ты права. Быстрее справимся — быстрей освободимся. У меня сегодня на тебя далекоидущие планы.
— Не уверена, что смогу задержаться. Дава…
— Парень в порядке.
— Я так не думаю.
— В порядке. С ним дед поговорил, я… Он в норме. Только злится очень. Хотел ехать этому мудаку морду бить.
— Ты серьезно? Какой ужас! Может, я всё-таки домой? — прошу жалобно.
— Ага. Еще чего. Говорю же тебе, поговорили, он все осознал. Проникся. Пойдем! — Бекетов мажет по мне еще одним голодным взглядом и протягивает ладонь. Не без сомнений вкладываю в его руку свои дрожащие пальцы.
— Ты уверен?
— На сто процентов.
Первым делом в машине достаю телефон и пишу сыну.
«Ты как? Мне приехать?»
«Мам! Я в порядке. Повеселись, окей?»
«Окей. Но если я тебе понадоблюсь — сразу звони».
В ответ сынок присылает закатывающий глаза смайл.
Ладно. Поняла. Может, он и впрямь не слишком расстроился. Но чертова нервозность не отпускает и достигает пика, когда мы доезжаем до ресторана, в котором устраивается торжество. Натянув вежливую улыбку, что есть силы вцепляюсь в руку Сергея.
— Мне понравилось, как ты меня назвала…
— Как?
— Серенький. О, мам, пап… Привет. С днем рождения! Это моя Сара.
На первый взгляд — люди как люди. Не кусаются. Мама так вообще очень приветлива. Отец более сдержан. Но у меня, один черт, немного поджилки трясутся.
— Я уж думала, не дождемся вас.
— У сына Сары возникли некоторые проблемы.
— У вас есть сын? И сколько ему? — интересуется мать, которую Бекетов не посчитал нужным мне представить по имени-отчеству.
— Пятнадцать лет малютке. Тут на днях его мудак-отец объявился. Пришлось отговаривать парня от убийства. О, шампанское. Сара, будешь?
С такой подводкой — лучше сразу яда. Но вряд ли я могу произнести это вслух. Поэтому лишь киваю, опустив горящее лицо в пол.
ГЛАВА 20
Весь вечер Сара буквально сама не своя.
