Механик

"

"Ничего не могу с собой поделать, глаза, как намагниченные, липнут к широким плечам, выпуклым мышцам, играющим под загорелой кожей при каждом его движении  и… о, Боже… убегающей под пояс потертых джинсов темной полоске волос.

– Мот, глянь… – доносится из–за плеча голос брюнета, – электроника лагает…

Парень бросает мимолетный взгляд на мою девочку, а затем переводит его на меня. Причем, не на лицо. Ощупывает голые плечи, грудь, опускается по бедрам, залипает на коленях и стекает к нежно–розовому педикюру. А потом, словно нехотя, поднимает его в обратной последовательности к глазам.

Кожа пылает. Уверена, лицо тоже. А когда наши глаза встречаются, я вообще впадаю в ступор.

Он смотрит на меня ярко–голубыми глазами сверху вниз, слегка приподняв бровь, явно намекая, что ждет пояснений по поводу неисправности моей машины, а я и слова вымолвить не могу…

Сделав два шага, парень наклоняется, обволакивая меня облаком своего запаха. Терпкого с примесью пота и машинной смазки.

– Слушаю… – рокочет его голос, разгоняя по телу сонм мурашек размером со спичечную головку.

– Лампочка… горит… – сиплю я, – датчик уровня масла.

– Говорит, масло на прошлой неделе поменяла. А датчик все равно горит.

Мот сканирует меня взглядом, словно ищет подтверждение словам напарника.

– Да… – киваю я.

Он обходит меня, слегка задевая плечо, а я дергаюсь как от удара током.

Садится в водительское кресло, максимально отодвигая его назад, и начинает нажимать кнопки на панели в одной ему известной последовательности.

Моя подруга, видимо напуганная близостью полуголого мужика, пулей вылетает из машины и прячется за мою спину.

– Ясно… – бормочет Мот себе под нос.

– Что?.. Что ясно?..

Парень поворачивает ко мне голову, неторопливо скользит взглядом по моей фигуре и выдает:

– Оставишь тачку на пару дней…

– Что?! – в панике шевелю я губами, – на пару дней?

– В чем проблема?

Он выбирается из машины и становится ко мне так близко, что я могу рассмотреть каждый волосок на его груди. Кожу начинает печь, как от печки. Мне не нравится его бесцеремонность. Потому что, это, черт возьми, неприлично, тыкать в лицо незнакомого человека своими грудными мышцами.

Я делаю шаг назад и наступаю на ногу подруги.

– Ай!

– Прости… – кидаю ей через плечо.

– Так оставляешь или нет? – уточняет парень, складывая руки на груди.

– Послушайте… Мот…

– Матвей, – поправляет он.

– Извините… Матвей, а нельзя как–нибудь ускорить процесс?

– Нельзя. У меня работы херова туча.