Двадцать девятое сентября. Свадьба.
Их с Ярой свадьба.
Спать дальше как-то сразу перехотелось.
Грач сел на кровати, потер руками лицо, глубоко вдохнул и протяжно выдохнул. Ну что ж… Поехали!
В душе и на кухне у чайника в голову лезли непрошеные мысли. Все вспоминалось то, другое утро, когда он — тогда еще двадцатидвухлетний — тоже готовился к своей свадьбе. Причитания матери, какой он уже взрослый и как жаль, что отец не видит, похлопывания друзей по спине. Много суеты, много слов… В тишине пустой квартиры Григорий налил себе кофе, соорудил бутерброд, проглотил его, почти не чувствуя вкуса.
Пришел к выводу, что встал слишком рано. Церемония была назначена на двенадцать, он должен был забрать Яру от родителей в одиннадцать, и до выхода из дома оставалось еще полтора часа. Чем себя занять?
Грач взял в руки сотовый, покрутил его в пальцах и написал Яре сообщение: «Доброе утро. Готова?» Ответ пришел незамедлительно: «Гриш, они меня тут пытают, укради меня, а?» И тут же вдогонку: «И не смей писать: терпи, боевым магом будешь!» Григорий усмехнулся.
Он одевался и думал о Яре. Вспоминал, как она проснулась утром после их ссоры в августе, когда он и впрямь уже решил, что потерял ее, и предложила зайти в ЗАГС прямо сегодня, если у него будет время. Они оба опоздали на работу: пока оплатили госпошлину, пока подали заявление, пока пришли в себя от поспешности содеянного… А потом началась подготовка к свадьбе.
— Зря мы всем рассказали, — вздохнула Яра, когда они наконец записали последнее имя. — Надо было расписаться по-тихому, а потом просто поставить всех перед фактом, тортик бы поели…
Честно говоря, она его тогда удивила.









