Его выбор (СИ)

Прячу от мамы взгляд за дежурной улыбкой. Делаю вид, что пытаюсь заказать такси. Она не поймет моих тревог. Я и сама себя не понимаю.

Может и зря разволновалась. Только внутри все обрывается. Предчувствие это дурацкое. Как в день перед аварией, разделившей жизнь толстой чертой на до и после.

— Сейчас мама. Подожди, — снова улыбаюсь.

А потом пиликает телефон. Ловит сообщение. И я впиваюсь в него взглядом. Читаю, но буквы прыгают перед глазами. Сообщение от Марата. Но он не мог его написать. Или все-таки мог?

Всю дорогу до дома сижу как на иголках. Животик у меня пока еще маленький.

Не доставляет дискомфорта. Да и вообще беременность протекает на удивление гладко. Если не считать недомоганий в самом начале. Но и они быстро прошли и больше не возвращались. Никакой угрозы выкидыша, как заверил меня врач. И я поспешила обрадовать Марата. А он, кажется, был доволен этой новостью. Так что же изменилось сейчас?

Первые месяца звонил каждый день. Мы болтали по видео связи. И так просто. Перебрасывались короткими сообщениями. Даже вспомнить не могу в какой момент все пошло не так. Но звонки стали все реже. Потом Марат перестал отвечать на смс.

А я списывала все на его занятость. Последние пару недель мы вообще не общались. Скорее бы увидеться!

Но почему же меня так трясет?

Дома иду в свою комнату. Делаю вид, что распаковываю вещи. Можно было конечно сразу поехать к Марату. Но, во-первых, у меня нет ключа. А он наверняка еще на работе. Может поэтому и не приехал встретить. А во-вторых…

Снова достаю телефон и в сотый раз текст перечитываю. Словно он может поменяться. Стать другим. Не таким жестоким. Убивающим. Это даже на шутку не похоже. Да и Марат не из тех, кто любит шутить.

Всего лишь два слова. Но сердце в груди на мелкие кусочки разлетается.

«Все кончено».

Я кручу в голове эту фразу. Вкус у нее приторно горький. И смысл тоже. Он никак в моих мыслях не укладывается. Что кончено? Почему? Зачем? Нам определено надо поговорить.

Хожу по комнате, как тигр в клетке. Наконец подхватываю телефон. Валяющийся на кровати. Со злости его туда швырнула. И выбегаю в коридор. Мама уже занята готовкой. Но слух у нее отличный. Всегда был. Брата, вечно пытающегося улизнуть на ночную свиданку, только так палила.

— Анюта, ты куда?"

"— В магазин сбегаю.

Сока так захотелось что-то. Яблочного.

— Сока? — она выходит в коридор, обтирает руки о фартук, — ты уверена, что ничего мне не хочешь сказать?

— Конечно, мамочка, — целую ее в щечку, — не волнуйся. Мне же не шестнадцать. Я уже не ребенок.

Это звучит довольно глупо. Особенно учитывая, что у меня в животе уже свой ребенок растет. Развивается. Даже удивительно, что мать так спокойно все восприняла. И мою беременность. И Марата. Хотя он ей точно не понравился. Но она этого никогда не показывала.