0
0
До конца с тобой я хочу идти,
В темноте твои узнавать шаги.
И пройдя весь этот путь,
На твоем плече уснуть”.
Улыбаюсь, а слёзы – пустое все, пройдут.
– Мам, – слышится голос.
Оборачиваюсь и наблюдаю весьма забавную картину. Мои дети, все трое. Санька, уже повзрослевший, стоит посередине, держа за руки брата и сестру.
– Это не я, – качает головой Ляйсан, надув губки.
– Она! Это Ляся начала, – повторяет Назим, пытаясь дернуть сестру за хвостик, но у него ничего не выходит – сдерживает Санька.
Я откладываю в сторону нож, поправляю на голове платок и, улыбнувшись, двигаюсь к детям. Ляся и Назим – настоящие сорванцы, погодки, что с них взять? Вечно дерутся, отбирают друг у друга игрушки, конфеты, а Санечка их разнимает.
Опускаюсь перед всей троицей на колени. Хмурю лоб, щурюсь, осуждающе качая головой.
– Мам, – произносит Санька, – они съели торт.
– Весь? – спрашиваю я, пряча улыбку – лица младших детей испачканы кондитерским кремом.
– Нет, – всхлипывает Ляся. – Я только хотела один красненький цветочек, а Назим…
– Ты сама сказала, давай, – оправдывается Назим.
– Так. Стоп! – я останавливаю словесный водопад и направляюсь в гостиную, чтобы посмотреть: осталось ли что-то от торта."
"Верхушка торта оказывается съеденной. Ожидаемо, в принципе. Но я не сержусь. Зачем? Это дети, в этом возрасте сдержанность им не свойственна. Три и четыре года – малыши совсем, тем более, сейчас мы переживаем кризис трёх лет у Ляйсан. Поэтому всякое случается, чего уж там.
Я заставляю детей умыться и разойтись по разным комнатам. Благо, дом у нас большой и у каждого из детей своя спальня. Конечно же, это всё заслуга Дамира. Он многого добился и все сам. И я не устану благодарить Аллаха за счастье, которое он даровал.
Возвращаюсь на кухню и продолжаю готовить обед. В дверь звонят. Бросаю взгляд на настенные часы – одиннадцать утра. Значит, это ещё не гости и точно не Дамир, он бы однозначно не звонил, а открыл дверь своим ключом.
Подхожу к входной двери. Поворачиваю замок против часовой стрелки, распахиваю дверь и первое, что вижу перед собой – огромный букет белых роз.
– Шагаева Диана Александровна? – из-за букета выглядывает незнакомый парень и я одобрительно киваю головой. – Курьерская доставка.
Удивляюсь. Цветы? Доставка? Я ставлю подпись в указанном месте в журнале, а курьер, передав мне вязанку роз, достаёт из своей сумки небольшую коробку, обернутую в красивую дизайнерскую бумагу.
– Это тоже вам, – говорит курьер и, попрощавшись, уходит.
Я в замешательстве. Странно все, непонятно. Дамир?
Захожу на кухню и ищу взглядом вазу, чтобы поставить цветы. Ваза оказывается слишком маленькой для такого огромного букета роз, поэтому мне приходится поставить цветы прямо в ведро. Красивые розы. Метровые. И пахнут изумительно.
