3
0
— Денис…
Я бы могла рассказать ему о том, что в прошлом месяце его брат пытался узнать у меня что-нибудь о нем, но я ответила то же самое, что и всем. Еще о том, что его брат и его бывшая девушка, кажется, встречаются. О том, что три месяца назад ко мне приходила его мать. Но я просто не хочу тратить на это время!
— Все в норме. Я командир отделения.
Почему я не удивлена?!
— Сколько это человек?
— Десять.
— Фролов…
— М-м-м?
— Я люблю тебя…
— И я тебя.
— С Новым годом? Он у тебя уже наступил?
— Это военная тайна.
— Зараза! — рычу.
— Тссс, лилипут… Как у тебя дела. Быстрее, у нас еще тридцать секунд.
Мне хочется топать ногами, но на это нет времени.
Вываливаю на него все. Все существенные и несущественные новости о себе! Про закрытую сессию, про глушитель, про свои дизайнерские эксперименты. Все.
— Когда ты позвонишь? Только не говори, что весной…
— Я не знаю. Это не от меня зависит.
— Я люблю тебя! Люблю! — повторяю, слыша, как раздается знакомый щелчок, а потом связь обрывается.
Убрав от уха телефон, чувствую себя так, будто выпила бутылку адреналина. Сердце продолжает скакать, трубка в моей руке раскаленная, из горла вырывается всхлип, но это от радости, черт возьми!
Обернувшись, я вижу застывших в коридоре маму и сестру.
Они смотрят на меня так, будто не дышат.
Обведя глазами их лица, я улыбаюсь, прижимая телефон к груди.
— Он командир отделения… — объявляю им.
_________________________________________
Ну что, соскучились по Дениске? Пора ему домой?)))
Глава 61
Денис
Шесть месяцев спустя
Мой первый в жизни опыт поездок на поездах сложился в общем и целом в цифру сто двадцать четыре часа. Говеность ситуации заключается в том, что все это случилось в один год.
Сто двадцать четыре часа в плацкарте, набитом пацанами со всей страны. Пятьдесят пацанов, запертых в одном вагоне без кондиционера в разгар июня. Дерьмово, но не худшая вещь в жизни. Все терпимо, кроме того, что время тянется, как медленный, блять, вальс.
Еще полтора часа.
Полтора часа и я дома.
— Пф-ф-ф… — лежа поперек койки, караулю антенки сети и интернета на своем телефоне.
Сеть появляется раз в час, мне достаточно, чтобы прогрузить часть висящих в мессенджере сообщений.
Новости ее жизни, фотки, поздравление меня с днем рождения в сентябре, в качестве подарка — мой портрет. На нем мое лицо с наброшенным на голову капюшоном толстовки. Черно-белая картинка, на которой я улыбаюсь.
Твою мать.
Я не разбираюсь в художественных техниках, но это, на мой взгляд, очень талантливо. Я на себя со стороны никогда не смотрел, но если она видит меня таким… блять, я не против.
