Босс моего мужа

– Да, я хочу, чтобы ты осталась.

Киваю.

Я ведь помню условия сделки.

Он отстраняется.

– Может, теперь вопрос покажется более актуальным: кофе или вино?

– Кофе, – почему-то мне хочется улыбнуться. – Или вино.

– Хороший выбор.

Мы направляемся на кухню – не знаю, когда он успел, но в гостиной уже горит свет. Вскоре он загорается и на кухне. Тимур задумчиво осматривается, а я не мешаю хозяину дома. Усаживаюсь на стул.

За окном вид на реку, который всегда меня успокаивает, но я бросаю в ту сторону единственный взгляд. А потом вновь оборачиваюсь к Тимуру. Он двигается плавно, уверенно, хотя вряд ли проводит здесь много времени. На столе появляется бутылка вина, два бокала. Открыв вино, Тимур наливает его в бокалы и вновь отворачивается, чтобы включить кофемашину.

Пока она делает кофе, он изучает свой холодильник, достает какое-то блюдо и помещает его в микроволновку. Запеченная рыба, понимаю по аромату. Он действует молча, не спрашивает, хочу ли я есть. Просто водружает на стол две тарелки, приборы, к рыбе на столе присоединяется нарезка из сыра и вяленого мяса.

– Забыл самое главное, – с самым серьезным видом ставит передо мной чашку с кофе, хотя и видит, что я уже пью вино.

Мне странно и непривычно видеть его таким – расслабленным, каким-то домашним. И я так долго смотрю на него, что он успевает это заметить. Но, к счастью, не комментирует. Может, потому, что его отвлекает микроволновка.

– Попробуй, – советует он, ставя блюдо на стол.

Моя уверенность, что даже кусок не полезет в горло, испаряется, стоит услышать запах. Порция даже кажется маленькой, и я добавляю в тарелку еще.

Как часто бывает, между нами повисает молчание. Но оно, как это тоже часто бывает, не напрягает. Его не хочется разбавить словами."

"Тихая ночь, переливы реки за окном, вино с привкусом кофе, потому что его я тоже пробую, хотя и глоток. А еще с привкусом поцелуев, стыда и порочности, когда Тимур вдруг усаживает меня на столешницу. Не поднимает футболку, просто становится между моими ногами, и она сама задирается.

Не отпускающий взгляд, когда он входит в меня. Так же резко и властно, как в ванной. Мой всхлип, который он с легкостью вырывает. И бесконечные стоны, когда он начинает не двигаться во мне, а попросту вдалбливаться.

Жестко… он любит жестко…

Но самое порочное заключается в том, что мне это нравится. Мне плохо от мысли о том, что я делаю. И неимоверно хорошо от того, что делает он. Это как сладкий коктейль с разными незнакомыми специями: удовольствие, чувство вины, ощущение неправильности происходящего и невозможность от этого отказаться.

– Стони, – обжигает мое лицо его шепот, – стони для меня…

Могу ли я ослушаться?

Нет.

И не потому, что мое послушание – это часть сделки.

Просто я не представляю, как может быть по-другому.