Босс моего мужа

Обернувшись, он ловит мой взгляд, и мне кажется, в его глазах я вижу свое отражение.

Растерянная, с искусанными губами, растрепанными из-за него волосами, с которых капают крупные капли.

Откинув полотенце, он подхватывает с крючка второе и набрасывает его мне на плечи. Махровая ткань впитывает влагу, а дымчатый взгляд – мои тревожные мысли, заменяя их новыми. Опускаю полотенце ниже, прикрывая обнаженное тело.

– Подними ногу.

Не понимая зачем, делаю, как он хочет. Его пальцы начинают стягивать мокрый чулок, и, чтобы не упасть, я хватаюсь за его плечи.

– Заметила? Ты могла упереться руками в раковину или в тумбу, но подсознательно выбираешь меня.

От его слов в ванной становится еще более душно. Но когда он отбрасывает один чулок, я не выбираю другую опору и все равно держусь за него. Правда, от его взгляда постоянно хочется спрятаться. Когда он выходит из ванной, облегченно выдыхаю. Обмотавшись полотенцем, поднимаю свои трусики, беру чулки.

– Вряд ли они сегодня тебе пригодятся, – раздается у меня за спиной голос Тимура.

Обернувшись, вижу, что он уже в домашних штанах, в руках белая мужская футболка.

– Тебе же нравилось в них ходить, – поясняет он, заметив мой вопросительный взгляд.

– Ты же сам говорил, что не стоит примерять на себя чужой образ.

Его бровь приподнимает вверх, и я уже думаю, что он и не вспомнит. Прошло столько лет…

– Тогда дело было не только в платье, которое не подходило тебе. Макияж, прическа, попытка казаться другой.

Да, он прав. Но я все еще продолжаю смотреть на футболку у него в руках. Это его футболка. И согласиться надеть ее – не менее интимный момент, чем то, что произошло у нас в душе.

– Футболки я надевала лишь перед сном.

– Еще один довод к тому, что она тебе подойдет. Хотя ты можешь остаться и в полотенце, – добавляет, подумав, он. – На какое-то время. Потом оно станет влажным, и от него придется избавиться.

Это убедительная причина, чтобы взять предложенную футболку. Тимур не собирается выходить, несмотря на мой красноречивый взгляд. Знаю, что это нелепо после всего, но я все равно отворачиваюсь, откидываю полотенце и быстро-быстро надеваю футболку. Ткань мягкая, удобная, длина почти до колен – хорошо.

– Вот видишь, – раздается у меня над ухом голос хозяина дома. – Она не смотрится на тебе как что-то чужое.

Подняв голову, я ловлю свое отражение в зеркале. Свое – и Тимура у меня за спиной. И несмотря ни на что у меня не находится слов, чтобы ему возразить. Как и сил, чтобы отодвинуться от него или хотя бы отвернуться.

Сжимаю пальцы, поймав себя на мысли, что хочется поправить его взъерошенные волосы. А вот он это делает – поднимает вверх мои пряди и опускает их поверх футболки.

– То есть… ты хочешь, чтобы я осталась у тебя на ночь? – спрашиваю, комкая ткань.