(Не) мой папа

— Жень, ну какие планы? — он нетерпеливо ведет плечом. — У меня сейчас все мысли только об одном. Так что да, заберем.

— Кстати, а как ты своему сыну скажешь про внезапно появившуюся сестру? — этот вопрос меня тоже очень сильно занимает.

— Я его подготовлю. Все будет нормально.

— Вдруг он расстроится?

— Он ее обожает. И дома постоянно говорит Марина то, Марина се. Я уверен, он будет рад таким новостям.

— А если он ненароком сболтнет твоей жене?

— Жена скоро перестанет быть таковой.

— Ты действительно разводишься? — вопрос сам срывается с губ.

Денис смотрит на меня долгим пронзительным взглядом и медленно кивает:

— Да, Жень. Развожусь. Поэтому не ищи поводов спрятаться и отступить.

Я не ищу. Вернее, ищу. Потому что даже просто проведя рядом с ним вечер чувствую, как затягиваются раны в груди, но до ужаса боюсь, что потом снова будет больно.

— Ты сейчас пойдешь к ней?

Боже мой, что за дура?! Зачем я это спрашиваю?! Эти глупые вопросы выдают меня с головой, показывают, что ни черта я еще не переболела этим мужчиной. Где моя гордость?

Он не злорадствует и не свергает взглядом, полным торжества, не надувает грудь от гордости. Наоборот, собран, напряжен. Качает головой:

— Нет. Домой. К сыну.

— Он разве не с матерью?

— С ним сидит няня, — хмуро отвечает мужчина и, опережая мои вопросы, поясняет. — Мы не живем вместе. Это долгая история. Я тебе расскажу ее как-нибудь. Потом.

Внезапно я понимаю, что у нас есть общее «потом». Поистине обескураживающее открытие.

— Я, наверное, пойду? — произносит он с сомнением.

Киваю, даже не думая останавливать. Мне нужно перевести дух после вечера в его компании. У меня сейчас все нервы оголены и пульсируют от каждого слова.

Денис собирается, то и дело бросает на меня быстрые непонятные взгляды, будто ждет, что я что-то скажу, но у меня со словами плохо. Источник иссяк. Мне еле удается просто стоять и наблюдать, как он шнурует ботинки, натягивает синий пуховик, берет кожаную сумку.

— До завтра? — стоит у двери, но не торопится ее открывать.

Смотрит на меня, и взгляд такой пронзительный, тревожный, что я едва дышу.

— До завтра."

"Он выходит на лестничную площадку, но перед тем как зайти в лифт, оборачивается и тихо произносит:

— Спасибо за вечер.

— Я ничего не делала.

— Ты просто была рядом. Этого достаточно.

Я киваю ему и закрываю дверь. Прижимаюсь к ней спиной, пытаясь хоть как-то удержать равновесие. Размягченные колени дрожат, в груди все полыхает, меня штормит и подкидывает при каждом шаге. Я не могу поверить, что все это реальность. Что Орлов снова появился в моей жизни и, по-моему, не собирается никуда пропадать.

Неужели это не сон? Я проигрываю детали нашей встречи, воспроизвожу в памяти его слова, стараясь сдерживать какую-то иррациональную надежду.