161
0Охнув, отдёргиваю руку. Но что-то неуловимое тянет меня взять в руки именно этот меч. Слизываю кровь с указательного пальца, и оттопырив его, чтобы не испачкать рукоять, осторожно вынимаю меч из креплений.
Держа рукоять правой рукой, кладу клинок на центр левой ладони. Я читала о том, как маги знакомятся с мечами, и пыталась это сделать с тем нашим мечом. Он откликался, правда не очень охотно.
А сейчас происходит нечто непостижимое. Меч начинает общение первым. Прежде чем я зачерпываю силу из солнечного сплетения, чтобы направить её в клинок, руку от кисти до плеча обжигает волна жара.
Меч ведёт себя как пёс, соскучившийся по хозяину. Горячий поток водопадом обрушивается внутрь моего тела, распадается на отдельные вихри, которые бессистемно носятся, меняя направления, словно осваиваются на новом месте. А затем вся эта суматоха прекращается, волны и вихри закручиваются в цельный пульсирующий шар под рёбрами. И в тот момент, когда мне кажется, что всё завершилось, шар распадается на множество нитей, проникающих в каждую клеточку моего тела и наполняющих их теплом.
– Интересно, – раздаётся за моей спиной басовитый голос гнома. – Не ожидал, что этот меч решит снова выбрать хозяина… точнее, хозяйку.
– Что случилось с его владельцем? – задаю я естественный вопрос.
Гном пожимает плечами.
– Этого никто не знает.
Прислушиваюсь к теплу, распространившемуся по моему телу.
– Но он ведь жив?
Взгляд гнома становится заинтересованным.
– Тебе об этом сказал меч?
– Н-незнаю, – неуверенно говорю я. – Но мне кажется, что меч знал бы об этом. В нём нет тревоги.
– Может, и жив. Алекс Тейлор покинул Академию давно.
Мне нужно всего несколько мгновений, чтобы вспомнить, от кого я слышала это имя.
– Но почему…?
Слова вырываются прежде, чем у меня получается сформулировать вопрос. Гном терпеливо ждёт продолжения.
А я более пристально разглядываю рукоять меча. И только сейчас различаю на его навершии скромные буквы «А» и «Т».
– Почему он не забрал его с собой? Это же личный меч.
– Ну как личный… Тейлор получил его здесь, в этом самом Хранилище, из моих рук. Этот меч создан для магической битвы. А парень потерял магию и не счёл себя вправе забирать меч с собой.
Гном вздыхает.
– Это было двадцать лет назад, – продолжает он, – но я как сейчас помню его слова: «Рундар, я ухожу. Сохрани его для меня. Если я не вернусь, и меч выберет другого, так тому и быть, Всё лучше, чем если он станет бесполезной железкой». Как видишь, он был прав. За двадцать лет здесь прошла не одна сотня адептов, но меч не откликался. Теперь он твой.
Мой меч! Звучит сказочно. Я моментально забываю о несчастном Тейлоре. Жизнь полна несчастий и несправедливостей.
