Победитель должен умереть

— Как ты хочешь посадить Галиба на царство?"

"— Пока не представляю. Но знаю, что существующий сценарий не работает. Если здесь начнётся кровопролитие, то мы увязнем в нём, как мухи в патоке. Война на Востоке не имеет перспектив, её невозможно выиграть. Можно захватить территорию, но нельзя подчинить себе народ. Они всё равно выскользнут из-под сапога захватчика. Или даже союзника. Тут можно либо вырезать поголовно всё население, либо купить его или хотя бы элиту, либо уйти не солоно хлебавши.

— Это так. Эти ребята за свою историю столько поработителей пересидели… Знаю я этих хитрованов, которые днём тебе сапоги лижут, а ночью тебе же глотку режут. Не может у нас быть с ними прочного союза хотя бы потому, что мы иноверцы.

— Эта война нужна не для победы. Победы не будет. Эта война просто нужна. Многим. Если мы успеем пересадить Галиба на трон, то сможем избежать большой крови. И проблем, из которых нам придётся выпутываться годами.

— Может быть… Только как это сделать? Тем более быстро?

— Убрать Президента!

— Которого мы только что защищали? Мгновенно это не получится. После последней атаки Джандаля они там на каждом углу поставили по пулемёту. Ощетинились, как ёж перед лисицей.

— Нет, убирать не надо. Пусть он будет, пригодится ещё. Пусть посидит на скамейке запасных. Куда повернётся дело, мы ещё не знаем, а его народ принимает.

— Тогда не знаю. Мочить нельзя. Оставлять всё как есть — тоже. Сам, добровольно, он со своей табуретки не слезет. Прикипел он к ней. Всей… душой.

— А если не мочить? Если попросить передать власть Галибу добровольно?

— Ага, разбежался. Прямо остановить нельзя, так ему хочется короны лишиться! Кто из правителей когда с себя полномочия добровольно слагал? Было ли такое?

— Ну, ты же умеешь убеждать.

— Я?

— Ты. Такие аргументы находишь, что отказать тебе трудно. По себе знаю.

— То есть предлагаешь…

— Предлагаю! И чем раньше, тем лучше. Ты очень крепкий переговорщик, который кого хочешь в чём хочешь…

* * *— Вам письмо.

Мало ли в дворцовую канцелярию приходит писем. Тысячи. Всякая сволочь пишет кляузы на другую сволочь, жалуясь и требуя принять к ней меры. А та сволочь тем же отвечает. Изъять бы в стране все ручки и бумагу и закрыть почты!

Но тогда чиновники без прикорма останутся, потому что с каждой жалобы мзду имеют с той или другой стороны. Смотря, кто больше даст.

— Пожалуйста, сами с перепиской разберитесь.

— Но это письмо лично вам.

— От кого?

— От Помощника Галиба.

— От кого?! — Вот это сюрприз! — Дайте сюда.

В письме распечатанный на принтере текст. «Мне нужно с Вами переговорить по важному делу. Готов к любым формам взаимодействия. Мейл…»

Интересно. Очень интересно…

— Пошлите по этому адресу письмо следующего содержания… Впрочем, нет, не надо, я сам.