3
0
— Интересное предложение, лорд Мец, — киваю я. — Но, видите ли, вся соль как раз в ответственности. Мы не хотим обременять вас этим хлопотным делом. Более того, мы готовы арендовать полностью ваши мощности. Оборудование, помещения, людей, частично логистику — всё используем. А вы, соответственно, будете получать плату за то, что ваша фабрика работает на нас.
Он чуть приподнимает бровь.
— Хм. Интересно. Только знаете…
— Знаю, — подтверждаю с лёгкой улыбкой. — Никаких обязательств. Только доход. Кстати, как насчёт немного выпить?
— На встречах обычно не пью…
— Но немножко же можно, — говорю проникновенно, сам вставая и доставая из серванта крепкую сивуху казидов.
— Разве что немножко, — поддаётся Лорд Муки.
Я киваю. Он улыбается.
Ну-ну, Лорд Мука. В этот раз печь мы будем вас.
* * *Резиденция лорда Меца (Лорда Муки), Багровые Земли
— Нет! Нет-нет-нет. Что я, нахрен, подписал⁈
Мерц сидел у себя в поместье, полулежал, если точнее — в свете тусклой лампы, которая, как назло, била прямо в глаза. Комната покачивалась, как на волнах — сивуха ещё не вышла, и каждый пульс в висках отзывался хором кузнечиков, барабанящих по черепу.
Он держался за голову обеими руками, будто пытался не дать ей лопнуть. На столе валялись бумаги. Лорд Мец в который раз схватил листки и попытался сосредоточиться на контракте, подписанном его рукой. Каллиграфический, размашистый почерк ни с чем не перепутать.
— Бля-я-я-я… — выдохнул Мец. — Как я умудрился в это вляпаться…
Он пролистывает страницы. Его крупная хлебобулочная фабрика в удачном месте целиком отходила под заказы Филинова. Теперь Мец будет печь иномирянину ватрушки!
— Чёртов менталист! — простонал он. — Ты не на того напал!
И хуже всего — он подписал это сам.
— Филинов, ты далеко не прост… — бормочет он, хватаясь за тонкую цепочку на груди. — Неужели взломал мой же амулет⁈
Он поднимает с пола артефакт связи. Эфир трещит. И уже через пару секунд — линк.
— Совет Лордов, — сипло бросает он, созывая общий канал, — срочно!"
"Лица появляются в полупрозрачных проекциях: Лорд Металла с хмурым лбом, Лорд Угля в угрюмой шинели, Лорд Текстиль — в рваном шарфе, и молчаливый Лорд Питон, Лорд Дерева, с усталым видом. Да и остальные лорды-монополисты — следом.
— К чему такая срочность, Мец? — бросает Лорд Металла.
— Господа… — голос Мерца спьяну срывается, — Филинов… он… он аренду выбил. Фабрику. Полностью. Под выпечку.
— Ты что, пьяный? — хмурится Лорд Текстиль.
