Не притворяйся

Глупо было бы рассчитывать, что они познакомились, влюбились и мариновали друг друга в чём-то вроде френдзоны, ожидая, когда «будет можно». Такой расклад был бы, кстати, не менее тошный, чем тот, что получается.

Но всё это нехило окунает в ту ситуацию, которую вроде бы был уже готов отпустить. Я не позволял себе плыть в этих воспоминаниях – нафига? Утонуть можно, захлебнуться и не вывезти. Да и не в моём стиле упиваться страданиями – осмыслил, стряхнул и живи дальше, опираясь на полученные выводы."

"Но я даже сейчас навскидку могу предположить кучу вариантов, к которым мой папаша мог бы прибегнуть, если уж у него офигеть какая любовь случилась офигеть как не вовремя.

Был бы человеком, нашёл бы нормальный выход. И никакие нахрен чувства его не оправдывают.

Он бы мог оплатить маме лечение в лучшей клинике и создать для неё максимально комфортные условия. Мог бы показать, что ему не всё равно, что с ней происходило – вовсе необязательно любовь изображать, чтобы тепло подарить. Мог бы чуть чаще появляться дома и интересоваться её здоровьем – мир бы не рухнул, если притормозить со свиданками с желанной женщиной.

В общем, он мог бы что угодно делать. Что угодно, кроме того, чтобы не ночевать дома сутками, избегая проблем, растворяясь в новом романе. Что угодно, но не отделываться формальными вопросами про самочувствие и скупыми «всё будет хорошо». Вроде не дебил, чтобы не понять, что неискренность и витание в других мыслях невозможно скрыть. Хотя пытался ли он вообще? Не первая измена.

И если уж на то пошло, он бы мог уже давно отпустить маму и не доводить её до такого. Ведь не любил никогда. Лишь пользовался её чувствами, прикрываясь удобной отмазкой «сохранить семью ради ребёнка».

Когда хотят сохранить семью, работают, чёрт возьми, над отношениями, а не с унылым видом ночуют и функционируют дома, параллельно сношая кого-то на стороне.

Я говорил Насте, что мой папаша – слабак. Но тут уже не просто слабак, тут мудак. Мой отец – мудак, с чем я себя и поздравляю.

И наплевать даже, знала ли изначально её мамаша, что он женат, или ей потом сообщили, когда мозги уже помутнели от чувств. Я всё равно злюсь на неё, но уже меньше. Сейчас меня гораздо больше бесит отец.

Стены комнаты Насти начинают давить.

Ошалелым взглядом смотрю по сторонам – она тут уютно разместилась, картину даже повесила какую-то. Корабль, попавший в шторм. Красиво, ага. Интересно, почему такой выбор?

Хотя нет, мне неинтересно. Мне сейчас вообще нет дела почти ни до чего. Я сам как этот долбанный корабль, сражающийся со штормом, только тот внутри происходит.

Кажется, самое время валить из дома, пока вся эта обстановка не задушила нафиг. И это последняя более-менее связная мысль – дальше я просто беру ключи и быстро спускаюсь вниз.