Играть, чтобы жить - 10

На принятие решения осталось: 5… 4… 3…

-- Да!

-- Вы уверены? Из-за потери пакетов возможны необратимые изменения личности!

-- Да! - яростно жму на виртуальную кнопку, вымещая на ней весь ужас, накативший на меня парой секунд ранее.

Творец, я был в секунде от окончательной смерти!

-- Запуск процедуры воскрешения… Счастливой новой жизни! Системная рекомендация: живите каждый день как последний...

* * *

Мой крохотный алтарь оказался упрятан на последнем ярусе склепа Хроноса. На стене крупные желтые цифры: “Станция-102”. Ожившая карта легко опознала локацию.

Солидно.

На моей памяти мы добрались только до тридцать второго уровня.

Кстати, система Друмира опознала меня как Лаита. Радостно пискнув, она засыпала интерфейс тысячами недоставленных сообщений. Вначале они шли густо, затем, год от года, все реже. И лишь портал самиздата “Литмаркет”, на котором я четыреста тридцать лет назад оформлял подписку на регулярные проды любимого жанра, все эти столетия пунктуально слал мне рассылку.

Дроидов в склепе не оказалось. Тупиковое помещение использовалось как хранилище ценных ресурсов.

Арсенальные стойки с вычурным фэнтезийным оружием и не менее красочной броней.

В основном легендарка, но побитая - практически в хлам. Обнуленная прочность, растраченные заряды, потухшие камни-накопители.

В стальных шкафах по соседству - футуристического вида стволы. Видать трофеи с роботов нижних ярусов, либо полученное на обмен с “Евы”. Хватило бы на полноценный взвод тяжелого оружия, однако батареи полностью разряжены, ловушки плазмы пусты, микрореакторы выработали топливо и заглушены.

Дальше, в чуть большем хаосе - зеленые ящики с земным оружием.

Здесь дела были получше. Видать успели натаскать до окончательного разрыва миров. Либо какой-то из складов армейского уровня спонтанно перебросило в Друмир."

"Один из ящиков оказался открытым. Родные “Калаши” - какой-то из последних серий. Шесть автоматов, еще в заводской консервации. Похожи на “укороты” - АК-74У, но немного другие. Сто пятые? Может быть, не суть. В отдельном отсеке - черные пластиковые магазины и запаянный цинк патронов - 1080 штук. Неплохо, но для Друмира - слабовато. Выкашивать мелочь в нубятнике - самое то. Для твари же сотого уровня это уже не калибр, а бесячий раздражитель нервов.

Впрочем, с уходом магии ситуация могла измениться.

Лишенная энергии арка пространственных врат пыльным монументом возвышалась посреди зала. Надпись официальной готикой едва угадывалась под слоем пыли: “ Друмир-->Ева-2 ”. И ниже, уже от руки, гораздо кривее, с резкими, злыми росчерками: “ Последний переход: 12.02.234! Артефакты разряжены, зелья выдохлись, корица не прет. Пусть сдохнут те, кто лишил нас магии! ”

Надеюсь, это не про меня.