Гаур

Пальцы Риты массируют мою голову, с силой сжимают волосы на макушке, время от времени отрезвляют меня, обжигая кожу болью.

— Она залезла в мой мозг. Её запах сидит так глубоко во мне, Ритка. Все твои советы ни хрена не сработают. Я не могу вытравить её оттуда с помощью никотина и спирта. Не мо-гу! Как не могу забыть Маргарет всю в крови…

— С каких это пор, Артём, ты стал делать слонов из мух заказчиков?

— Видимо, я стал неунывающим пессимистом, — неестественно хохочу. — Отец в гневе запретил мне появляться на фирме.

— Я была у него. Так что завтра ты выходишь на работу.

— Хрена с два! Пусть сам разгребает все свои важные дела. Я хочу зашиться на какое-то время подальше от всех.

— Собираешься уехать в Шаолиньский монастырь? Хочешь, сделаю депиляцию всего тела воском. Отлично отрезвляет.

— Лучше усыпи меня… — разочарованно стону.

Ритка хохочет.

Растягиваюсь на диване, укладывая голову Рите на колени. Прикрываю глаза.

— Рит… сделай мне массаж головы. У тебя пальцы волшебные. Отвлекают от проблем.

— Навестить невесту не хочешь?

Тяжёлый вдох. Выдох. Кратковременная пауза. Моя и сестры.

— Я там был. Маргарет не хочет меня видеть. Проклинает, на чём свет стоит.

— На, почитай. Ознакомься с результатами анализов, — Ритка вставляет мне в руки листы.

— Что это? С какими Анализами, Рит? — рассматриваю медицинское заключение. — Я забросил учёбу сто лет назад. Третья отрицательная… — бегло вожу взглядом, — уровень хорионического гонадотропина менее 5 мЕд/мл…

— Вот именно. Это значит, что зачатие не состоялось, Артём. Это анализы крови Маргарет. После того, как ты сорвался с ней в частную клинику, которую, как ни странно, выбрала её родня, я собрала её кровь с пола. Ты будешь смеяться.

Подрываюсь с дивана, как ужаленный. Перечитываю повторно.

— Рит? Ты ничего не напутала? У Марго четвёртая группа крови. Это не её кровь.

— Это обычная! Венозная! Кровь! Не маточная, Артём! Та, которую она умело использовала для шоу. Я уже говорила тебе, что ты — Мега-дебил!

Хватаюсь за бутылку и делаю ещё пару обжигающих глотков виски. Дыхание спирает. Ритка вырывает спиртное из рук, отодвигая бутылку подальше от меня.

— Хватит!

— Я позвоню в клинику.

Меня трясёт. Сжимаю пальцы до хруста в кулаки.

— Зачем? Ее там нет. Она уже дома. Под присмотром брата до приезда родителей.

— Я придушу эту… тварь… Отец знает?

— Я поставила Саймона перед фактом. Ему нечего сказать. Артём… — Ритка замялась на секунду, задумалась, а потом выпалила то, от чего меня пробрало до мурашек…

— Когда её найдёшь, вместо цветов подари ей тест на беременность… Надеюсь, вы на меня оба не в обиде…

Эпилог

Елена.