1
0
Вдруг тянется в карман, и выудив оттуда плотно забитую наличкой купюрницу, бросает ее на тумбу. Я даже отреагировать не успеваю, настолько ошеломлённо-опустошённой я сейчас себя ощутила.
— Прощай, принцесса, — с этими словами он разворачивается и выходит из квартиры.
А я остаюсь в звенящем одиночестве посреди своего обшарпанного коридора.
И будто ничего и не произошло. Только почему-то теперь в душе дыра. Между ног саднит. На комоде у двери пачка денег. И лицо мокрое от слез.
Глава 7. Леся
Я надеялась поскорее уснуть и забыть, как страшный сон внезапное воплощение своей мечты, потому что иначе попросту сгорю со стыда. Но сегодня явно не мой день.
Мерзавец! А я ведь даже умудрилась справиться с болью, и… получила удовольствие с ним. Это было так… так… ярко! Чертов бабник, теперь я его и подавно никогда из головы не смогу выкинуть!
Использовал меня как вещь, и выкинул.
Говорит, больше никогда не увидимся? И слава богу! Я не готова ещё раз пережить этот стыд… Ненавижу! Как он крутил мной… будто я его тряпичная кукла. Так грубо. По животному… Страстно…
Меня словно на американских горках швыряет из одного чувства в другое: то я проклинаю его, и весь сегодняшний день в целом, то сгораю от любви и от желания снова увидеть его, прикоснуться…
Что-то мне подсказывает, что я больше никогда не смогу испытать подобного. Ни один мужчина не сравниться с этим дьяволом. А этот самый дьявол, больше на пушечный выстрел не подпустит к себе лживую проблемную девицу.
Вздрагиваю, когда тишину ночи вдруг снова взрывает дверной звонок.
Не может быть…"
"Выскакиваю с кровати. Лечу к зеркалу, оглядываю себя с головы до ног и понимаю, что то, что смотрит на меня из зеркала уже никак не исправить. Опухшие глаза, бордовые губы, натёртый нос… Плевать!
Не задумываясь распахиваю дверь и столбенею, непонимающе глядя на троих мужчин на своём пороге.
Первый из них — бугай в косухе с коротко бритой головой бесцеремонно отодвигает меня в сторону и вваливается в мою квартиру, не ожидая приглашения. Двое других, — куда более интеллигентной наружности, — входят следом, и высокомерно оглядывают меня.
— В-вам кого? — мямлю я.
— Кравцова Олеся? — уточняет один из интеллигентов, тот что в очках, которые придают его стильному прикидки деловитости.
Замечаю в его руках черную папку и настораживаюсь.
Блин, это же не менты?
Сердце ухает в пятки, когда я на секунду представляю, что с Ярым могло что-то случиться. Боже…
— Мы от Ярослава Сергеевича, — говорит второй интеллигент. — Меня зовут Станислав Дмитриевич. Где у вас можно руки помыть?
От Ярослава? Значит он в порядке? Ничего не понимаю.
По инерции киваю на дверь ванной. Этот Станислав тут же зачем-то скрывается за ней.
