2
0Вырывал мою, гладил ее, как прирученного звереныша. Говорил, что скучает.
— Нет, Вер. Не делал он ничего, — смотрю прямо перед собой.
— Ты мне врешь!
— Вру, — роняю голову на грудь. — Целовал.
— А ты? — подталкивает меня дальше.
— А я отвечала, Вер.
Глаза подруги горят.
— И?.. Ты можешь нормально рассказать, что было?"
"— Не уверена, что могу. Потому что мне кажется, было нечто большее, чем просто поцелуй. А что именно — не знаю. А возможно, я вообще выдумала все себе. Насмотрелась на город любви и нацепила розовые очки.
— Черт, я думала, что ты разбила их к хренам тринадцать лет назад!
— Я купила новые в Париже.
— Ну и дура.
— Знаю.
Бредем по аллеям, на которых уже вовсю желтеют листья, смотрим под ноги, молчим.
— Знаешь, — говорит Вера после недолгого молчания, — мне сложно судить, потому что мы с тобой познакомились сколько… лет десять назад?
Да, я тогда только начинала свой бизнес, а Вера пыталась пробиться наверх. У нее были максимально демократичные цены и такое желание раскрутиться, что она подкидывала мне идеи одна экстравагантнее другой. Они лились как из рога изобилия.
На том мы и сошлись.
На любви к необычному и бабьей дурости.
— Я не видела того, что было у вас тогда, поэтому мне и оценить степень твоей боли сложно. Вы были молоды, глупы. Кто не совершает опрометчивых поступков в двадцать? Может, вы развелись потому что было не время, может, не любили на самом деле друг друга. Как теперь разберешь и вспомнишь, да? Но вдруг стоит присмотреться к нему без багажа прошлого, а, Там-Там?
Усмехаюсь невесело.
— В том-то и дело, Вер, что присматриваться не к чему. Ну сказал он мне, что скучает. Знаешь, я вот тоже по своему фену скучала, гостиничный фен ужасен.
Вера шокированно округляет глаза.
— Ну ты даешь! Я впервые слышу, чтобы кто-то сравнивал себя с феном.
— Не перебивай, — отмахиваюсь. — Так вот. Сказал, скучает, потом повел в ресторан на обед, который плавно, под градусом, перетек в ужин, а потом в поцелуй. Надо сказать, целомудренный поцелуй.
— Меня не покидает ощущение, что ты придумываешь отмазки.
— А что мне делать? — выкрикиваю. — От него никакой конкретики! Поигрался, поулыбался, за ручки потрогал. А мне что с этим делать?!
— Мне кажется, он сам точно не уверен в том, чего хочет, — говорит подруга с досадой.
— Вот пусть приходит, когда узнает, что же хочется-то. Только я ждать его не буду, Вер. Жила тринадцать лет без него, даже мысли не допускала, что вернется, а тут вдруг нате — получите, распишитесь. А я чего хочу, он спросил? Нет! И снова нет!
— Воу, подруга, тормози. Разогнала себя до неадекватной мегеры за секунду. Из нас двоих оставь мне роль ненормальной истерички, да? Выдыхай.
Перевожу дыхание. Только сейчас замечаю, как трясутся у меня руки, а в груди колотится сердце.
