Он выглядел так, будто ему только что сообщили, что всю его клинику продали за долги."
"— Ульрих Адольфович… — начал он, и голос его предательски скрипнул. — Проведенное… э-э… тотальное сканирование, а также повторный экспресс-анализ крови, взятый во время спровоцированного криза… кхм… подтвердили первоначальный диагноз подмастерья Разумовского. У вас действительно феохромоцитома. Я… я немедленно разработаю для вас схему лечения, мы подключим лучших…
— Заткнись, — тихо, но веско произнес барон. Филатов осекся на полуслове. — Раз диагноз нашел этот молодой человек, — он кивнул в мою сторону, — значит, и лечение назначать будет он.
Он горько усмехнулся.
— Я мучился столько лет! Столько денег потратил на ваши дурацкие обследования, а вы только и делали, что разводили руками и прописывали мне успокоительное!
Он повернулся ко мне. В его взгляде больше не было угрозы. Только отчаянная надежда пациента.
— Лечи.
Я кивнул.
— Первое, что вы должны понять, барон, — начал я спокойно.
Он смотрел на меня, и я видел, как эта информация переворачивает его мир.
— Как… как от нее избавиться?
— Путем операции, — ответил я.
— А потом?
— А потом — сама операция. Она будет малоинвазивной, лапароскопической. Небольшой разрез, через который мы войдем в брюшную полость и удалим это образование.
Когда я закончил свой короткий ликбез, барон Ульрих фон Штальберг выглядел абсолютно ошарашенным. Он несколько секунд молчал, переваривая услышанное, а потом, кажется, принял какое-то внутреннее решение. Весь его аристократический апломб куда-то улетучился, уступив место почти детскому восторгу.
Он подошел ко мне и с силой, по-свойски, хлопнул по плечу.









